Читать «Последний полет "Прогресса"» онлайн - страница 6

   Опорожнив банку "Крем-соды", воровато оглянувшись, я с силой запустил ее в стену пещеры. Жалобно звякнув, она отрикошетила в другую стену, еще раз изменила траекторию и впечаталась в борт разведывательного скутера класса "Протон". Черт, люди Земли и других прогрессивных миров! Если бы вы знали, какой это кайф - просто швырнуть пустую банку куда попало, а не выбросить ее в утилизатор с соответствующей отметкой! Какое тепло, какое упоение разливается по венам, по всему телу... разрушать - это так приятно! И как хорошо, что лишь немногие могут себе позволить эту крошечную частичку беспорядка. Иначе все обитаемые миры имели бы кучу шансов вернуться в Анархию 2992 года.

   С улицы уже доносился нарастающий гул гравитационной подушки скутера. Неужели, час уже прошел? Я посмотрел на мультипод на запястье. И верно. И ладно, линия надреза на башке Марка уже определена, а скальпель наточен.

   Подняв несколько маленьких пыльных торнадо, скутер с номером 973 влетел в пещеру, повис в воздухе возле моего аппарата, и опустился на землю. Разведчик еще качался на амортизаторах, когда поликарбонатный колпак отодвинулся вперед, и из кабины транспорта показался шлем капитана. Марк спрыгнул на каменный пол грота, критичным взглядом зацепил пустую, измятую атакой на стены, банку, подобрал ее и забросил в мусорный контейнер. И лишь после этого поздоровался:

   - Здравия желаю, товарищ комиссар-майор, - козырнул Стоун.

   - Да ладно уж, - отмахнулся я. - Что ты так официально? Располагайся, присаживайся... "Крем-соду" будешь?

   - А "Тархуна" нету? - поинтересовался капитан.

   Вот ведь наглый сукин сын!

   - Э-э... нет, нету... только "Крем-сода" и "Дюшес".

   Вот тут я соврал. "Тархун" еще оставался, но всего с пяток упаковок, потому и хранился только для особых случаев. Как говорится, самому мало. Впрочем, учитывая, что я все равно скоро свалю с Лентиса-2, можно было бы и поделиться. Но слово - не фотонная торпеда, вылетит - не уничтожишь.

   - Тогда "Крем-соду", - вздохнул капитан.

   Я достал из подлокотника еще две банки напитка, одну протянул офицеру, вторую открыл сам.

   - Как тебе служба, Марк? - осторожно начал я.

   - В ФБР? - уточнил он.

   - И в ФБР вообще, и в этой экспедиции, в частности.

   - Ну... не знаю, - повел он плечами. - Как-то скучновато. В твоем возрасте, оно, конечно, самое то - архивы, записи, карты памяти... я не так себе представлял все это, обучаясь в Академии...

   - Схватки с инопланетными чудовищами, путешествия на вездеходах, героические побеги из плена аборигенов? - вставил я.

   - Да-да, что-то наподобие этого... не хватает драйва, экшина, айса...

   - Чего-чего? - не понял я.

   - Понятно, понятно... - задумчиво произнес я.

   Все сказанное означало только одно - мое переназначение - явно не Марка рук дело. Ему служба в ФБР опостылела до крайности. Значит, кому-то с большими золотыми эполетами, нужен именно я. Для чего? Каких-то своих уникальных особенностей, если они и были, я не знал. Кроме родственных связей, разумеется. Но и это не могло быть ответом - Виктора Павловича я за всю жизнь видел раз десять, из них восемь - в зале Совета в президиуме.