Читать «Хроники Дебила. Свиток 1. Волшебный Меч» онлайн

Выходит он мне жизнь спас… А я-то еще злился, когда этой старой коряге приспичило пообщаться с духами…Нет, на то что он там с духами будет болтать, мне было абсолютно пофигу. А вот то, что из-за этих разговоров старого наркоши, стойбище поставили не у реки, а рядом со священным местом, вот это реально раздражало. В конце концов, что проще, - этому уроду разок сбегать туда-сюда на пару-тройку километров, или мне, через эти же километры, натаскать воды на все стадо? - Даже убогого представления местных о математике вполне достаточно, чтобы это "проще" высчитать…Но увы, - мнение раба, в глазах местных, ни разу не котируется рядом с мнением шамана. Раз уроду приспичило пообщаться с духами, значит бросаем все дела, и идем к священному месту. А воду для "больших братьев" пусть таскают детишки и рабы…

Хотя какие такие "рабы"? - Этой чести, за последний десяток лет, удостоили только меня одного. Так что я, и пара десятков детишек от семи до пятнадцати лет, и должны были обеспечить водой стадо овцебыков…, как я их называю, поскольку эти мохнатые рогатые твари, почему-то ассоциировались у меня именно с овцебыками.

…Когда вдали послышались звуки нехилой драки, сопляки вокруг меня сходу побросав меха с водой, ринулись в битву, ну а я…, я залег за холмом, и наблюдал всю картину со стороны, ежась от страха и холодного осеннего дождика.

Хрен их знает кто это был. Явно не из ближних соседей. Тех-то я более-менее уже всех изучил. А эти были незнакомые. В смысле и знаки на одежде и опознавательные шрамы…, явно не из местных… И было их как-то уж слишком много. - Обычно-то каждое племя, - дай бог десятка два-три воинов, четыре-пять десятка баб, и несчетное количество детей… А этих явно под сотню, да еще одни только мужики. Так что у наших не было ни единого шанса. Однако сдаваться в плен, у местных отморозков не принято. Так что дрались все, от сорокалетних старух, до едва научившихся ходить детей. Ну и ясное дело, - всех их и положили. Поскольку сколько бы ярости и желания рвать в клочья не демонстрировали старухи и дети, а против здорового мужика, шансов у них ни каких… Мне ли не знать!

Собственно говоря, - самое время представиться. - Я - Дебил… Да-да, именно с большой буквы, поскольку это имя собственное. Собственно "Дебил", это примерный перевод с местного. Но на местном это звучит еще хуже, что-то вроде Мунаун*дак, и ассоциируется у меня исключительно с "мудаком". А кое-какие остатки гордости, все же требуют "дебила"…Да и по смыслу больше подходит. Ведь дословный перевод с местного, что-то вроде, - старый ребенок. Иначе говоря, - существо с задержкой в развитии…Хотя, - что же это за место такое, где говорят на "местном"?

Я и сам очень долго задавал себе этот вопрос. Очень долго… Долго щипал себя и протирал глаза, потому что такого просто быть не могло… В смысле могло, но только не со мной. С какими-нибудь героями "альтернативок" и "попаданок", - это пожалуйста. Но только не со мной. - Я героем не был… Я был настолько средним и обычным, что раньше меня даже звали - Петя Иванов…, хорошо что хоть отчество было не "Сидорович". Хотя и вполне обычное "Александрович", не слишком-то добавляло ноту оригинальности в мою обычную "усредненность".