Читать «Притворщик-2, или Сага о «болванах»» онлайн - страница 121

Я достал из сумки тубус, взял его в руки и замахнулся.

– Стас, прекрати, – Сергеич выставил перед собой ладони. – Погоди.

– Ты знаешь, почему я только что не врезал тебе этой хреновиной по жопе? – деловито поинтересовался я, ставя тубус в угол. – Если есть предположения, поделись.

– Думаю, из уважения к моему возрасту, – ответил он дребезжащим старческим голоском и ссутулил хилые плечи. Получилось не очень, чтобы убедительно.

– Неверно.

– Может, оттого, что я, все-таки, пока старше по званию, – и добавил ехидно. – Твое-то мы пока не обмыли.

– Снова неверно.

– Тогда не знаю.

– Я не врезал тебе исключительно из боязни получить сдачи, – признался я. – Как же ты мог? Я, ведь, тебе верил.

– А что я мог?! – вдруг заорал он. – Извини, Стас, нервы, – взял меня мощной лапой за шею. – Что мы тут в прихожей орем, пойдем уже в квартиру.

– Сделать меня болваном, – я уселся за стол в гостиной и полез за сигаретами. – И ничего не сказать. Ну, вы и суки!

– Ты уже завтракал? – заботливо спросил куратор, пряча глаза.

– Нет, а при чем тут завтрак?

– Тогда не кури натощак, – вдруг с неожиданной для своих лет резвостью выхватил у меня сигарету.

– Ты что делаешь? – озверел я.

– Натощак курить вредно, – заявил он, затягиваясь. – Сейчас сходишь, помоешься с дороги, и милости просим на кухню.

– С каких это пряников?

– С таких! – взревел он – С тульских! – Сгреб меня за шиворот и поволок в душ. – Иди мойся, истеричка!

– Ну, и что ты хотел... – вытирая полотенцем голову, я вошел на кухню и обомлел.

Салат «Оливье», мой любимый, колбаска, сало, селедочка, вареная картошка в просторной, больше напоминающей тазик, миске. Огурчики, помидорчики, Сталин Кирова убил в коридорчике... капусточка. Графин с соком и запотевшая литровая бутыль национального русского напитка, того самого, что и в тени всегда ровно сорок градусов.

– Садись, – придвинул мне табурет Сергеич. – Выпить-то хочешь?

– Хочу, – с достоинством ответил я, помимо воли, присаживаясь. – Только, сначала ответь...

– Позавчера, – лаконично ответил старый головорез, наполняя емкости: большую рюмку и рюмку поменьше, – догадки появились несколько дней назад, а узнал только позавчера.

– У Грека они появились раньше, – я потянулся за рюмкой, но тут же получил по руке. – Ты что?

– Ничего, – сурово ответил он. Достал из нагрудного кармана три большие звездочки и забросил в рюмку. – Осторожно не подавись, у нас один мужик десять лет ждал майора, а когда присвоили, проглотил звезду. Пришлось вести в госпиталь, прямо из-за стола.

– Нет, ты все-таки скажи...

– Для всяких там подполковников эта информация закрыта, – отрезал он. – Могу сообщить только полковнику российской армии.

– Черт с тобой. – Я сгреб рюмку, нехотя чокнулся и употребил. Достал изо рта звездочки и выложил на стол.

– Закусывай, – он положил мне салата, придвинул тарелку с хлебом.

– Сначала... – начал было я, но почувствовал, как рот заполняет слюна. Махнул рукой и взялся за вилку.

– Хорош жрать, – куратор наполнил рюмки по новой, – за полковника, который все сделал, как надо и красиво вернулся.