Читать «Там, где всегда ветер» онлайн - страница 275
Мария Сергеевна Романушко
А рассказ мой, точнее – новелла, так я её назвала, был о любви. О единственной и безответной. На всю жизнь. Я придумала эту новеллу, как стихи – на одном дыхании. Прошлой осенью. На качелях… Был вечер. Дворик был пуст. Поскрипывали качели… С клёнов слетали жёлтые листья… Светились окна в домах, обступивших дворик со всех сторон. Я раскачивалась всё сильнее и сильнее… И когда качели взмывали вверх – мне удавалось заглянуть в окна второго этажа… И вдруг придумалась эта история. Про девочку на качелях, про жёлтые листья, про то, как она каждый вечер приходит в этот двор и, преодолевая страх, раскачивается всё сильнее и сильнее. Только чтобы взглянуть в окно… А там, в окне, человек. Взрослый, одинокий, немного угрюмый. Он и не догадывается о существовании девочки, которая уже давно любит его. И пишет ему стихи… Потом человек уезжает из этого города, потому что у него такая бродяжья профессия – он строит мосты… Пройдёт много лет. И однажды ему в руки попадётся тоненькая книжка стихов. Он откроет её, прочтёт одно стихотворение, другое… И вдруг поймёт, что все они – ему! И вспомнит поскрипывающие осенние качели в вечернем дворике… Он вернётся в этот город. Разыщет эту женщину. Она откроет ему двери и… не узнает его.
– Здравствуйте, – услышала негромкий, ласковый голос.
Подымаю глаза от своей новеллы – передо мной стоит Енгибаров! Тёмная чёлка до бровей, бледное лицо, в грустных глазах весёлое любопытство.
– Что вы читаете? – с улыбкой спрашивает он.
– Да вот… напечатали, – сказала я, жгуче покраснев.
– О!… первый раз?
– Да нет, уже девятый.
– Солидный автор! – сказал он, и мы засмеялись. Стало легко, смущение моё прошло.
– А прочесть можно? – спросил он.
– Можно.
Мы стояли на углу циркового забора. Забор был сплошь обклеен его афишами… Он читал очень долго, или мне показалось, что долго, я ждала и ужасно волновалась.
Наконец прочёл. Смотрит на меня удивлённо.
– Не понравилось? – робко спрашиваю я.
– Наоборот! Очень понравилось!
И он поцеловал меня. В щёку. Как несколько дней назад, в цирке, когда я выбежала на манеж с цветами…
– Книжки есть? – спросил он.
– Нет пока что…
– Чтоб были! – сказал он.
– Будут! – пообещала я с уверенностью с лёгкостью семнадцати лет.
Да и как я могла не верить в это, когда САМ ЕНГИБАРОВ сказал: «Чтоб были книжки!»
Так мы познакомились. Не подозревая даже, что это – далеко не последняя наша встреча.
Вернувшись домой…
Вернувшись домой, я написала ему письмо на адрес сочинской гостиницы, где жили цирковые артисты. Вложила в письмо стихи.
