Читать «Стихотворения, не вошедшие в сборники и ненапечатанные при жизни» онлайн - страница 3

Бедуинка

Как будто на пестрой картинке Далеких, сказочных стран Красавицы бедуинки Отточенный, гибкий стаи. Из древних легенд и преданий, Из песен степей и гор Возникли синие ткани И пламенный, дикий взор. Как в статуе древней богини, В ней дышит величье и мощь. В ней слышится зной пустыни И темная, душная ночь. Над ней – колдовства и обманы, Дрожанье ночного костра, И звон, и грохот тимпана Под темным сводом шатра. И вся она – сон без названья У серых стволов маслин. Глухой Атлантиды преданье, Лукавый мираж пустынь. Блестящи на ней браслеты, И взгляд величав и дик, Как кованые силуэты Из ветхозаветных книг.

Хедди(арабский мальчик)

Кусочек природы, как ветер, как птица, Подвижный, как пламя высоких костров, Веселый, как день, никого не боится, В какие-то тряпки одетый пестро. Приветлив, как солнце, беспечный ребенок, Задорен и весел смеющийся взгляд. Осклаблены зубы, а голос так звонок, Как писк воробьев, как трещанье цикад. Как будто сошел он с рекламы летучей, Как будто бы создан из этой земли; Сродни ему змеи, и кактус колючий, И белые камни в мохнатой пыли. Простой и беспечный, как юные годы. От мыслей и фраз бесконечно далек, Он — часть этой яркой и дикой природы, Колючих растений нелепый цветок.

«Возможно ли счастье…»

Возможно ли счастье В тревоге летучей, В дыханьи весны? Душа – силуэт у стены – Порвалась, как туча, На части. Возможны ли светлые миги Здесь, в комнате странной, В просторном гробу? Я здесь истязаю судьбу. Лежат на столе деревянном Все новые книги. И кажется – света не будет. Как жалки стихов моих трели, Ушедшие сны. А там, в аромате весны, Проходят без смысла, без цели Угрюмые люди. Дрожащему сердцу не верю, Не жду сокровенного чуда, Тоске не пытаюсь помочь. Дождливая ночь, Безумие, юность и удаль – За хлопнувшей дверью.

Бизерта < 1924>

Мысли вслух

Ахматова сказала раз: «Мир больше не чудесен!». Уже теперь никто из нас Не станет слушать песен. И день настал, и пробил час, И мир покрыла плесень. И Гиппиус в статье своей С тоской твердит в газете, Что все поэты наших дней — Сплошь – бездарь или дети, Что больше нет больших людей, Нет красоты на свете… Скребутся мыши. Ночь молчит, Плывет в тоске бессвязной. Несмелый огонек свечи В углу дрожит неясно… О, злое сердце, не стучи: Жизнь больше не прекрасна!