Читать «Картинки с последней выставки» онлайн - страница 4

— А если теория не верна?

— Верна, — со всей убеждённостью припечатал Сашка и перевёл дух.

Мы поднялись на второй этаж. В обе стороны от нас расходился коридор, ведущий в залы живописи нового и новейшего времени. Звуки наших шагов летели в длинной пустоте коридора, отражались от стен и возвращались обратно. Гулкий звук обволакивал меня, как мутность слёз перед глазами, и погружал в странное онемение. Мучительная тревога скопилась в горле и мешала глотать.

— А если и не верна, — менторским тоном продолжил Сашка, — то примкнуть к тем, кто считает, что скоро всем настанет один большой электрический стул, — позиция, несомненно, выигрышная. Можно много чего сделать и, заметь, ничего тебе за это не будет. Потому что те, кто что-нибудь за это может тебе сделать — уже давно заняты тем же самым. Если не хуже. В общем, если бы ты не был столь интеллигентен и мягкотел, то уже бы имел за плечами пару десятков растоптанных мобильников, — он сделал шаг и оказался нос к носу с Жанной Самари в пёстро-розовом, — десяток разбитых ломом телевизоров, — он шагнул дальше и увидел четырёх Голубых Танцовщиц, — не менее трёх проломленных тем же ломом голов, — Руанский собор стыдливо открыл ему свой фасад, полузатянутый нежно-голубым утренним туманом, — и не менее пяти изнасилованных женщин.

Он остановился и забавно вытянул скрюченные пальцы, будто попытался сцапать из пятнистого пространства картины одно из гогеновских яблок. Потоптался, затем отступил назад и стал разглядывать картины с видом покупателя, придирчиво выбирающего арбуз.

— Слушай, Анненков, мне кажется, или чем дальше мы идём, тем картины становятся всё более какими-то неправильными, уродливыми?

— Поверхностно судишь, — механически ответил я сквозь серую пелену. — Суть живописи — не в глянцевой фотографичности или изящности манеры, а в экспрессии. Чем дольше люди рисовали, тем меньше они показывали предмет, и тем больше — ощущения.

Всё это я уже сотни раз пытался растолковать приятелю, но всякие попытки внушить ему чувство прекрасного оставались бесплодны.

— Да-а-а, — с сарказмом потянул Сашка, — ощущения у них, судя по всему, были жуткие. Ну и баба страшная, — зафыркал он, тыча в полотно Кирхнера, — ужасы кубизма отдыхают. А ведь художник её, наверное, трах… О, что вспомнил, — перебил он сам себя, — Яков Стинкович, футуролог конца прошлого века, любивший попустозвонить для прессы, некогда сказал что-то в духе: «В будущем от природы ничего не останется. Всё будет сделано или улучшено человеком: под ногами людей вместо асфальта будут картины, вместо воздуха — духи, звуки испражнений — и те заменят на полифонические мелодии».

— Да, звучит пустозвонко… Эй! Ты что делаешь?

Сашка, закряхтев, снял ближайшую картину со стены и с громким стуком положил её на пол.

— Осуществляю предсказание Стинковича. Он был дурак, наверное, но давай учудим что-нибудь эдакое в последние дни нашей Помпеи. Отметим с помпой, так сказать, — он хмыкнул каламбуру. — Как тебе идея — пройтись по картинам? Дорогой будущего, которого у нас, увы, не будет.