Читать «Терракотовая старуха» онлайн - страница 166
Елена Семеновна Чижова
Дочь кивает. У нее прекрасное настроение. Кажется, вечер удался.
Их головы обладают особым быстродействием. Как современные компьютеры. Этому языку мне уже не научиться. Я оглядываю кухню. Куда же она делась, эта чертова варежка?..
Александра заглядывает:
– Мусик, там папа пришел.
Странно, почему я не слышала звонка?
– Маргоша – это уменьшительное от Маргариты?
– От какой Маргариты?.. Да не-ет! Виталька прикалывается. Однажды сказала: мечтает стать Маргаритой.
– Встретить своего Мастера?
– Ну, мама!.. В клубе была специальная программа: бал у Сатаны. Все эти готы уже достали! Одна школота. А тут прикольно! Грим, костюмы... Кстати, как поживает наша курочка? – она распахивает духовку. – О! Класс! Слушай, а где прихватка?
На том балу все гости были мертвые.
– Костюмы? И что, все девушки – голышом?
Александра изумляется:
– Почему голышом? В бикини. Перья, каблуки, стразы!.. Но, – она перехватывает мой взгляд, – не я. Твоя дочь –
– В шкафу, под тарелками. Осторожно, опять сорвется, – я кричу вслед.
Нижняя дверца давно сломана. Если не придержать, срывается с петель.
Бикини... Почему – бикини?..
– Поздравляю, – мой бывший стоит в дверях. В руках три гвоздички. – Ничего себе букетик... Это что, они принесли?
– Не они, а он, – я поправляю роскошные розы. Гости купили их в складчину. – У твоей дочери очередной поклонник.
Он морщится:
– Из
– Ну что ты... – я утешаю, – не беспокойся. Интеллигентный мальчик, историк. Беден как церковная крыса. Это он по ночам подрабатывал. Разгружал вагоны. С углем, – я не могу остановиться. – Чтобы купить своей девушке достойный букет.
– Ты считаешь, это нормально? А Александра? Онато... Ей что, его не жалко? Ты, как мать, могла бы...
– Ну, во-первых, в нашем семействе запасы жалости закончились. На мне. А во-вторых, как мать я уже все сделала. Твоя дочь – исключительно порядочная девушка. Даже на шабаши летает одетой...
– На шабаши? – он переспрашивает машинально. – Что значит – на шабаши?!
– Как – что? Раз в году, на Лысой горе.
– Ну, положим, на Лысой горе – не раз. Раз в году – это у них, в Европе: Брокен, Блокула...
– А что тебя удивляет? – Я останавливаю поток эрудиции. Тут ему не телевизионное ток-шоу. – Дети начитались «Мастера и Маргариты». Что, разве мы не увлекались? Настольная книга нашего поколения.
– Но это же... – он теребит подбородок. – Парадоксальная аллегория. В противовес советской жизни. Ад, углубляющий земную перспективу. В сравнении с мертвыми живые – еще более мертвые...
Я распахиваю духовку. Только этого не хватало: его литературных лекций.
– Мы понимали, а они – нет. Желают стать Маргаритами, летать на боровах, мазаться волшебными мазями. Средствами вечной молодости и красоты. Теперь продаются в каждой аптеке... Черт! Где моя толстая варежка?!
Духовка пышет жаром.