Читать «Не спать! Стихи, сказки, басни» онлайн - страница 16

Бедный Костя

Если вдруг приходят гости В дом, на праздничный пирог, Папа с мамой просят Костю: — Спой, пожалуйста, сынок! Начинает Костя мяться, Дуться, хныкать и сопеть, И не трудно догадаться: Мальчуган не хочет петь! — Пой! — настаивает мама. — Только стой на стуле прямо! Папа шепчет: — Константин, Спой куплетик! Хоть один! От досады и от злости Все кипит в груди у Кости, Он кряхтя на стул встает, С отвращением поет. А поет он, как ни странно, Серенаду Дон-Жуана, Что запомнилась ему Неизвестно почему. Гости хлопают в ладоши: — Ах, певец какой хороший! Кто-то просит: — Ты, малыш, Лучше спой «Шумел камыш…»! За столом смеются гости, И никто не скажет: «Бросьте! Перестаньте приставать! Малышу пора в кровать!»

МЫ С ПРИЯТЕЛЕМ

Находка

Я выбежал на улицу, По мостовой пошел, Свернул налево за угол И кошелек нашел. Четыре отделения В тяжелом кошельке. И в каждом отделении Пятак на пятаке. И вдруг по той же улице, По той же мостовой Идет навстречу девочка С поникшей головой. И грустно смотрит под ноги, Как будто по пути Ей нужно что-то важное На улице найти. Не знает эта девочка, Что у меня в руке Ее богатство медное В тяжелом кошельке. Но тут беда случается, И я стою дрожа: Не нахожу в кармане я Любимого ножа. Четыре острых лезвия Работы не простой, Да маленькие ножницы, Да штопор завитой. И вдруг я вижу: девочка Идет по мостовой, Мой ножик держит девочка И спрашивает: — Твой? Я нож беру уверенно, Кладу в карман его. Проходит мимо девочка, Не знает ничего. И грустно смотрит под ноги, Как будто по пути Ей нужно что-то важное На улице найти. Не знает эта девочка, Что у меня в руке Ее богатство медное В тяжелом кошельке. Я бросился за девочкой, И я догнал ее, И я спросил у девочки: — Твое? Скажи, твое? — Мое, — сказала девочка. — Я шла, разиня рот. Отдай! Я так и думала, Что кто-нибудь найдет.

Булка

Три паренька по переулку, Играя будто бы в футбол, Туда-сюда гоняли булку И забивали ею гол. Шел мимо незнакомый дядя, Остановился и вздохнул И, на ребят почти не глядя, К той булке руку протянул. Потом, насупившись сердито, Он долго пыль с нее сдувал И вдруг спокойно и открыто При всех ее поцеловал. — Вы кто такой? — спросили дети, Забыв на время про футбол. — Я пекарь! — человек ответил И с булкой медленно ушел. И это слово пахло хлебом И той особой теплотой, Которой налиты под небом Моря пшеницы золотой.