Читать «Диспетчер атаки» онлайн - страница 52

На стоянке, кроме его супервана, были припаркованы два спортивных Mitsubishi. Молодая пара голландцев приехала в этот придорожный кемп на несколько минут позже него. Пока старик-хозяин в зеленом комбинезоне прокатывал платиновый Master-Card и записывал его в гостиничный лист, они целовались чуть поодаль, держа в руках раскрашенные граффити шлемы. Петр подошел к своему «ирокезу» и оглядел борт. Вчера он думал срезать полкилометра и выехал на не обозначенную нигде грунтовку. Борт был заляпан грязью до дверной ручки. Тумбообразный дроид-механик сиротливо стоял у закрытой двери в гараж. Порыв ветра полоснул по лицу придорожной пылью. Петр провел пальцем по грязному борту и открыл дверь.

Ключ от комнаты с брелоком в виде пивного бочонка он оставил висеть на стальном замке стоянки.

Трехосный «ирокез» покатил в сторону выезда на трассу.

— Восемь один, повторяю, восемь один… Девятый корд здесь… Восемь один, восемь один… Ответьте… — Восемь один здесь, Марк, ты уже не спишь? — Я еще не сплю. Петя, в офисе сказали, что ты выкатываешься. — Correcto mundo, ка-девять… — Тогда когда ты снимешь свой рефлект из вахтового реестра? — Я думал, ты еще спишь, ка-девять. В соответствии с процедурой, в полдень… — Lucky fucker… — Стив, это ты? — Четыре три… Не есть хорошо, Петр, вахта заканчивается, ящик пива не ставить, водка не ставить… — Сорок третий, что у тебя с переводчиком? — Я сам переводчик… — Ты сам не переводчик, ты дятел. Включи переводчик… — Ка-девять, Марк, что это было? — Ребята, хватит трепаться в эфире. Петр, я вычеркиваю тебя сейчас, у меня перегон был ночной, я поспать хочу… — Добро, Марк… — Нет, не добро… — Четыре три, чего тебе надо? — Carlsberg ему нужен, десять один здесь… — О-о-о… нашего полку прибыло. — Восемь один, давай координаты. — Десять один, это ты, Леша, ты сейчас где? — Посмотри на монитор, восемь один, дистанция двадцать, иду параллельно. — Где планируешь быть вечером? — Ка-девять здесь, Петя, мы договорились. Ка-девять, конец связи… — Алексей, я хотел бы… — Eight one is here. Who gives a shit what you wanted?..

Одиноко торчавшие дорожные знаки были похожи на пугала посреди незасеянного поля. Месяца через два-три здесь будет жарче, к побережью потянутся семейные трейлеры, серферы, туристические автобусы. Пока же двухполосная трасса была пустынна.

На девушке был длинный кожаный плащ, черный пуловер, темно-синие джинсы и сапоги на широких каблуках. «Копыта», ретро опять входит в моду. Обычного в этих случаях плаката в руках, на котором толстым фломастером небрежно писали следующую станцию назначения, не было. Девушка просто стояла на обочине, вытянув правую руку.

Когда Петр притормаживал, он думал, что берет на борт студентку лет двадцати двух — двадцати трех. Когда она села машину, стало ясно, что ей еще нет двадцати. Агрессивный кожаный прикид и большая дорожная сумка с одной лямкой прибавляли ей лет пять-шесть. Рыжие волосы, темно-бордовые губы, очень бледное лицо, не подведенные голубые глаза. Уши были густо увешаны стальными кольцами, но этот плотный пирсинг был еще и маскировкой — по крайней мере три из более чем десятка колец были выходами имплантированных в мозг нейроадаптеров. Пока девушка взбиралась на кожаное сиденье, Петр отключил Motorol'y.