Читать «Кладоискатель» онлайн - страница 11
Вадим Бочкарев
И все же случай пообщаться с командой представился. Экипаж попросил устроить стоянку для купания. Капитан объявил температуры: воздух — двадцать четыре, вода — девятнадцать. Владимир, уставший от разглядывания морского дна, участвовать не собирался, но с удовольствием разрешил отклониться от маршрута. Его мутило, чудились силуэты затонувших судов, занесённые илом и грязью, горестные итоги битв, трагедии, лежащие буквально под ногами. Надо было отдохнуть.
Он ушёл в каюту, включил ноутбук, в сотый раз завёл запись Кагановича. Хотелось спать, но сон не приходил, только кружилась голова. Сознание пыталось отключиться, но не могло. Яхта долго куда-то плыла, прежде чем раздался гудок, обозначающий остановку. Загремела якорная цепь. Раздались весёлые возгласы: команда, сбросив одежду, прыгала в море.
А Владимир вспоминал Москву. Серенький октябрьский дождик, вечные плюс четыре. Мокрый асфальт, зонты пешеходов, серое небо, серые стены, серые одежды… Маленькая пивнушка, где он тихонько сидит в углу, пытаясь окосеть. Получается плохо, пиво отвратительное, стол грязный, настроение — дрянь, такая дрянь, что и не запьянеешь. Будешь сидеть и тупо смотреть, как лопаются пузырьки в стакане. И тут звонок. И на экране мобильника тот самый номер, который Владимир никогда не заносил в память телефона, но помнил лучше, чем собственное имя. Этот номер молчал почти три года.
— Это я, Женя. Прости меня, Володя. Прости, если можешь.
И опять гудки, и номер больше не отзывается, и где она — бог весть. Жива ли, нет? Гадай вот теперь.
Владимир перевернулся на живот и невольно напряг глаза. Яхта стала прозрачной, а под ней — изумительный, ровный золотой песок. Никакого ила, никаких обломков. Светлый, ярко-жёлтый, ровный и чистый пляж лежал внизу. В стороне виднелись плывущие наперегонки матросы. Маленькие стайки разноцветных рыбок висели в толще воды, которая здесь была не грозной, а золотистой и доброй, без тайн.
Владимир спрыгнул с дивана и побежал на палубу. На траверзе растянулся шикарный пляж, команда «Пифагора» с наслаждением кувыркалась в море. За пляжем начинался приветливый зелёный остров: несколько лёгких построек, пологие холмы, оливковые рощи, заросли вереска.
— Сергей, — позвал Владимир, — где мы?
Сергей, как обычно, вынырнул ниоткуда с ироничной улыбкой. Он не купался: видимо, был приказ хозяина не отходить от гостя.
— Да остров какой-то. Сан-Мартино, что ли. Спроси лучше капитана. Вон он плывёт, он тут всё знает. Чего не купаешься?
Сергей показал на фигуру капитана, подплывающего к берегу, метрах в двухстах от яхты.
— А как его?
— Газали его зовут. Он не местный, дагестанец. По-русски шпрейхает, так что плыви, допрашивай.
Владимир снял одежду и бросил на палубу. Перегнулся за борт. Дно казалось в метре, была видна каждая песчинка. Эх, была ни была, решился он. Разбежавшись в три шага, сиганул «рыбкой» через ограждение и поплыл за капитаном к берегу. Через несколько секунд позади раздался тихий всплеск — Сергей не имел права оставить подопечного.
