Читать «Дальше — не будет.» онлайн - страница 6

— А как же мы выпьем? Мы ж мёртвые…да и нету нихуя… Хуясе и Цой сдесь…

— Гыгыгыгы…мдаа, братуха. пиздееец…ты вообще не понимаешь куда попал…тут есть всё…тут, еби его мать, ёбаный рай вместе с Грецией, плюс все самоубийцы мира…. тут есть всё, тут можно торчать от всего. Причем без риска остаться без дозы или тем более подсесть…тут даже ебля очень даже рулит, правда кончаешь всухую… тут все охуевшие от жизни и пизданувшие себя на этой почве находят всё что хотят… ну или почти всё, а ты говоришь бухла нет…пошли уж.

— А ты чё правда Цоя видел?

— Цоя? А ты хочешь его увидеть?

— А можно?

— Тут можно всё что хочешь, но если он не захочет говорить, то лучше уйти…настаивать на разговоре или там навязывать например какой-нибудь тёлке своё общество крайне хуёво… корёжить начинает похуже ломки наркоманской…этот мир стоит на принципах здорового эгоизма — хотя вот это уже мои догадки — Храп встал. — Ну чё? Идём?

— Спрашиваешь.

Храп открыл дверь и они вместе шагнули в мглу.

Стас увидел Виктора Цоя сразу. В комнате, где он находился, было накурено, посреди комнаты стоял мольберт вокруг которого валялось множество тюбиков красок и какая-то перепачканная этой краской дрянь. Сам Виктор тоже был весь заляпан разноцветными пятнами, и абсолютно не походил на рок идола каковым его привыкли видеть все. Он задумчиво грыз кончик кисточки, глядя, на дымящийся перед мольбертом бычок, воткнутый в цветочный горшок с землёй, который и пытался запечатлеть. Оглянувшись на вошедших, он с секунду задержал на них взгляд, потом вернулся к созерцанию окурка, и затылком выдал:

— Ребят, шли бы вы куда-нибудь…не до вас мне..

— Уходим — Храп взял Стаса за локоть и развернул к двери..

— Но..

— Хули но? Позже сам зайдёшь. Видишь он занят..

Виктор даже не повернулся, чтобы удостоверится в их уходе.

Комната, в которую они попали от Цоя, была даже не комнатой, а уютным кабинетом с камином и двумя креслами, меж которыми стоял столик с разными бутылками и вазой фруктов.

— Годится? — Храп.

— Ахуеть!! — Стас.

— Ну что? едем дальше?

— Едем!..ээ… охренеть, а как так получается…раз и Цой… ррраз и бухло в тележке??

— Просто представляешь чего хочешь и шагаешь в дверь…идеально если представляешь без людей…если с людьми то сложнее, они ведь тоже представляют, поэтому могут быть неточности или вообще не совсем то, что представлял когда шагал в дверь… ааай — Храп досадливо махнул рукой — научишься ещё…все учатся. и довольно быстро, кстати…это-то как раз хуйняяя… Он наконец-то добрался до тележки, теряя интерес к вопросу окончательно — Бахнем за встречу штоль?? Чё пить будешь, Стас? — плюхнувшись в кресло и подхватив какую-то из бутылок, разглядывая на ней этикетку, спросил Храп.

— Вискарь..

— «Бизкаарь» — не отрываясь от этикетки, передразнил Храп — село, суко… нахуй тебе этот самогон? Ебани вот лучше коньячку армянского, его, говорят, и Черчилль пользовал, а ведь не далбаёбом был-то…