Читать «Нелегал» онлайн - страница 177

Авденаго смял ее в кулаке и, с усилием приподнявшись, сунул в карман одной из мертвых шуб.

Затем обессиленно повалился на пол.

Юдифь, вспомнил он имя. Оно пришло к нему в полусне, когда погружался в забытье. Его милая подруга, собеседница, спутница по таинственным прогулкам по миру замкнутого пространства и потаенного времени. Это ведь Юдифь как-то раз говорила, что Авденаго слишком круглый для того, чтобы жить, как она, между стеной и обоями. Ничего удивительного, если он чуть было не задохнулся. Он действительно слишком круглый.

Авденаго наконец провалился в сон, и во сне ему все стало ясно. От этой ясности тело сделалось легким, и когда он пробудился, то несколько минут сохранялось ощущение полета.

Юдифь, его единственный друг (если не считать Джурича Морана — и если можно считать хозяина другом). Она была при том, как Авденаго отправился в «экстремальное путешествие». Наверняка она и забрала фотографию. Сунула ее туда, где считала, что та будет в наилучшей сохранности. Под обои. А потом, скорее всего, забыла.

Ну да. У Авденаго ведь нет любящей мамочки, как у какого-нибудь Денисика. У него могут быть только друзья-нелюди.

Что гораздо предпочтительнее (будем честны), нежели друзья-так-называемые-люди.

— Юдифь, — шепотом позвал Авденаго, но девушка так и не появилась.

Он лежал, забившись под шубы, и смотрел на ноги проходящих по коридору людей. Кажется, на эти ноги можно было глазеть вечно. Им не было конца, и они всегда были разными: распухшие, волосатые, стройные (встречались и такие!), в трениках и чулках, в джинсах, в сапогах, в дырявых тапках, в банных тапочках, в кроссовках. Пару раз под вешалку заглядывали — дважды дети и один раз кошка, но никто не был особенно удивлен.

Ближе к вечеру Авденаго собрался с силами и прокрался на кухню, где украл кусок хлеба, вскрытый пакет кефира и пару суровых антоновских яблок. Все это он умял у себя в берлоге под вешалкой. И опять никто ничего не заметил.

Наутро он настолько окреп, что решился на вылазку. Уверенно прошел по всему коридору до черного хода, открыл дверь и очутился на лестнице.

Он увидел соседа с папиросой в темно-желтых пальцах. Сосед выпускал дым в закопченное окно. Старая банка из-под сардин уже не принимала окурки, так была переполнена, и сосед бросил окурок между стеклами.

Заметив Авденаго, он уставился на него со скучающим любопытством благополучного человека, но здороваться не стал, хотя во взгляде соседа явственно мелькало узнавание.

Авденаго зачем-то кивнул ему и повернулся к стене, где должна была быть дверь в квартиру Джурича Морана.

Но в стене не было никакой двери. Даже намека не оказалось. Черные жирные росчерки маркера сообщали о том, что русский фашизм жив и что жив также Виктор Цой. Наибольшего количества причудливых росчерков было удостоено унылое слово «FUCK».

— А здесь, вроде как, было агентство… — начало Авденаго, обращаясь к соседу, но когда он обернулся, того уже не было.

Исчез-с.

«Вот так, — подумал Авденаго в смятении ума. — Ни Морана, ни Юдифи… Где же я был? Откуда вернулся? И, главное, — куда я вернулся? Можно ли здесь жить?»