Читать «Жлоб в Коктебеле» онлайн - страница 18

Дальше следовал, довольно миленький Луна-парк. С нелепой, фрейдистской штукой, на которой катали подвыпивших туристов, каруселями и грустной девушкой, предлагающей, пострелять из арбалета. За бешенную сумму, в 20 хохлобаксов, я получал право, пять раз выстрелить, из арбалета, по мишени. С условием, что ежели я попаду, все пять раз, то получу в подарок, бутылку игристого вина.

Естественно, мне захотелось пострелять. Я сроду, не стрелял из арбалетов, хотя из обычно оружия, как-то дострелялся, до чемпиона района. И тут, неожиданно, для самого себя, я внезапно попал. Первый раз, второй, третий… И так невеселая девушка, заметно погрустнела.

И тут, я попав в четвертый. Уныние красотки, перешло в откровенный ужас. Я же решил для себя, что попав в пятый раз, потребую, не вино, которое, на самом деле является немного скисшим соком винограда, и которое, я после службы в Приднестровье, на дух не переношу, а традиционный приз всех времен и народов. Поцелуй красавицы.

И тут же, засандалил в молоко. Конечно, нельзя сказать, что я ничего не получил. Я был вознагражден лучезарной улыбкой, вернувшийся, на лицо заметно повеселевшей девчонки, и махоньким, желтеньким, кошелечком, на руку, в котором можно носить ключи от квартиры.

Дальше, мой путь лежал, к дому музею Грина. Меня, всегда удивлял, и завораживал, особый, странный, немного грустный, мир, описанный в его повестях. Его дом, был украшен красивым, парусным корабликом, и огромной, плетеной штуковиной, которая, во времена, до изобретения резины, не допускала стуканья корабля о причал.

Билет, стоил сущие копейки. Особенно, по сравнению с билетом, на выставку тараканов, расположенную в этом же доме. Ну, что я могу сказать. Жил, Грин, бедно. Это, чувствовалось, сразу. Много читал. Энциклопедии, Жуль Верн, множество книг, чьи названия, я так и не смог разглядеть.

Писал много. И на удивление чисто. Он не мусолил, часами перо, выискивая неизбитое сравненье. Он бегло записывал картины, открытые его внутреннему взору. И никогда не переписывал, написанное. Настолько реален, был видимый им мир.

Дальше, была комната с иллюстрациями. Эти картинки, я рассматривал все детство — они были в шеститомном собрании сочинений Грина, выпушенном в конце середины прошлого века. Тут, висели оригиналы.

Полюбовавшись, в последний раз, Ассоль, я вышел на улицу. Романтика… постепенно испарялась, под давлением реальности. Чуть выше музея, стоял киоск, торгующий свежей прессой, выпечкой и кофе. Кофе, конечно, был растворимый. Но нормально растворимый. Не Пеле, и не Голден Мусор. В смысле, его можно было пить.

Сама идея, торговать в киоске газетами, и кофеем, мне понравилось. Было, в этом что-то ностальгическое. Серебренный век… Парижские кофейни… Я конечно, там не был. Я читал. Люблю читать.

Вот и сейчас, я купил себе кофе, и газеток. Пресса, в киоске, была московская, и местная. Для сравнения, я купил и то, и то. Разница была колоссальной. На обложке нашей газеты в 30 листов, была убитая горем девушка, и надпись «Россия скорбит по жертвам теракта». На обложку местной газеты в 4 листа, со странным названием «Кифа», была вынесена самая злободневная новость Феодосии: «Коровы ОПЯТЬ забрались в виноградник».