Читать «Катья» онлайн - страница 2

Я постучала. Музыка продолжала играть.

– Дэвид, – позвала я мягко. – Ты хочешь есть?

– Нет! – ответил он откуда-то издалека.

– Можно войти? – я потянулась к ручке.

– Нет! Не сейчас! – в его крике был испуг. – Потом! Я занят! Я хочу спать! Я сплю!

– Извини. Я просто… Ничего серьезного. Спи.

Я бросилась к себе в спальню. Вытолкала Стива из ванной и потащила к выходу. В дверях спальни мы остановились, я жестом приказала ему ждать. Затем опять, стараясь идти как можно тише, подошла к комнате Дэвида. Оттуда все так же звучала музыка. Я помахала Стиву: иди!

Согнув ноги в коленях, Стив на носках торопливо засеменил по коридору и, так же смешно приседая, покатился вниз по лестнице. На последней ступеньке он оглянулся. Я замахала руками, чтобы побыстрее убирался.

– Что тебе было нужно? – в дверях своей комнаты стоял Дэвид. Лицо у него было красным, волосы взъерошены, глаза лихорадочно блестели.

Внизу отчетливо хлопнула входная дверь. Я вздрогнула.

– Кто там? – не особо удивляясь, спросил Дэвид.

– Где?

– Внизу… Вроде бы дверь хлопнула?

– Нет, думаю, ветер. А может быть почтальон… Я пойду посмотрю.

– Почтальон? – он презрительно улыбнулся.

Страх из глубины живота поднялся к горлу, стало трудно дышать.

Дэвид проскользнул между мною и перилами и в секунду сбежал в холл. Я помчалась за ним.

Успел ли Стив отойти от нашего дома настолько, чтобы не вызвать у Дэвида подозрений? Хорошо, что заставила его оставить машину на соседней улице. Хоть на это у меня хватило ума.

– Ну и кто там? – стараясь говорить равнодушно, спросила я.

– Никого.

Дэвид снова, как мне показалось, подозрительно посмотрел на меня, улыбнулся и ногой захлопнул дверь. Он словно стеснялся смотреть мне в глаза, но в то же время тайком подглядывал за мной. И я все время чувствовала этот изучающий взгляд.

– Какой-то мужчина шел от нашего дома…

– Да? – удивилась я. – Кто? Почтальон?

– Не похож. Ты же говорила, что почта приходит после двух, а то и позже?

– Бывает раньше…– я отвернулась и пошла на кухню. Мне захотелось пить. – Есть будешь?

– Да, я проголодался! – с преувеличенной, как мне показалось, энергией, Дэвид подошел к холодильнику. – Интересно, этот мужчина… он не был в форме почтальона. Мне почему-то показалось, что я его знаю или он на кого-то со спины похож…

– Сделать бутерброд? – предложила я. – С чем? Ростбиф, ветчина, сыр… Они иногда бывают без формы. Ужасные лентяи, и почту мятую приносят.

– Да. С ветчиной, майонезом и салатом. Без помидора. И лука не надо…

Он произнес все это так, словно заказывал в какой-нибудь забегаловке. Затем снова многозначительно улыбнулся и добавил:

– Не хочу, чтобы изо рта плохо пахло…

– А почему ты вернулся так рано? – стряхнув воду с салатных листьев, я выложила их на хлеб. Ложка майонеза, виток ветчины, снова салатный лист, еще один кусок розовой ветчины и поверх всего – влажный, изгибающийся белесым тельцем кусок хлеба. С угла бутерброда тяжелой каплей выдавился майонез.