Читать «Смерть на кончике пера» онлайн - страница 77

– Нет, это разные дороги.

– Я очень удивился бы, если б они, как придорожные путаны, на одном месте торчали. Но они далеко, их «точки»?

Майор неуклюже оглянулся на висевшую за спиной карту.

– Ну, где-то в радиусе пяти километров.

– Да, это многовато. Дайте я запишу, где это. Можно?

– Хотите съездить? – презрительно процедил капитан. – Думаете, поймаете?

– Вот как раз туда я и не поеду. Я отправлюсь на неокученные угодья.

Во взгляде капитана мелькнуло нечто похожее на уважение.

– Охотиться на этих «белянок» не стану, – улыбнулся Андрей. – Это не моя работа. Но в пятницу как раз в это время в область поеду – может, мне тоже сильно не повезет.

– А… что вы делать будете?

– Играть по ее правилам, только с точностью до наоборот. Начнет бабки у меня вымогать – я откажусь, возмущаться стану. Станет на помощь звать – дам себя забрать. Прикроете бедного журналиста? Не дадите по сто семнадцатой загудеть?

– Она теперь сто тридцать вторая, – ухмыльнулся капитан. – Ладно, только не очень-то самодеятельностью занимайтесь. Нам и без вас хлопот довольно.

Андрей вышел наружу. Душное марево сгущалось над городом.

«Похоже, надо поскорей нах хаус. Будет гроза – еще до начала мая».

Солнце, довольно высоко стоявшее над горизонтом, выглядело тусклым желтым пятном. Андрей заметил автобус, направляющийся к центру, вскочил в него и проехал пару остановок.

Окна редакции были раскрыты, значит, Борода еще не ушел.

– Ну чего, гений, узнал чего-нибудь?

– А как же! Это, похоже, организованный бизнес – отлов идиотов на длинные ноги. В милиции есть пара заявлений на такие же развратные действия в отношении состоятельных мужчин половозрелого возраста.

– Я вижу, концепция статьи у тебя уже сложилась.

– Ее, как песнь, сложила сама жизнь. А что там с серебристым БМВ?

– Да, я чего сижу-то!.. Сейчас факс придет от моего старинного дружка… Ты ведь опять угадал.

«Ой, вот некстати!»

– Этот БМВ принадлежал некоему Рубену Оганесяну, сорок девятого года рождения, предпринимателю – торговля фруктами и все такое. А вчера днем он в своем серебристом БМВ попал в аварию – выскочил на встречную полосу и въехал под трейлер, но жив остался. Сам был за рулем – шофер заболел накануне.

– Потому и выскочил, что с шофером ездить привык, – мрачно процедил Андрей. – Практика нужна.

Затрещал телефон.

– Не поднимай! – предупредил Борода. – Это факс пришел.

Из аппарата полез листок.

– Про Оганесяна. Ты особенно никому не показывай, это мне по старой памяти из органов дают.

– А вы в органах работали? – поднял брови Андрей.

– А кто ж в них, сынок, не работал! – сокрушенно вздохнул Борода, вынимая из стола ключи от редакции.

Он успел прийти к себе и распахнуть окна, чтобы выгнать из комнаты густую воздушную недвижимость. По подоконнику зашлепали крупные капли, снаружи пахнуло холодным ветром и потревоженной уличной пылью. Где-то высоко полыхнуло призрачно-голубым.

Пока заваривался чай, Андрей прочел листок, присланный Бороде из родных органов. Там говорилось, что этот ныне усиленно реанимируемый Оганесян был владельцем сети торговых точек. Два дня назад его шофер угодил под капельницу с несвойственным его возрасту гипертоническим кризом. Оганесян был вынужден сесть за руль сам, въехал под КамАЗ и тоже оказался на больничной койке.