Читать «За это можно все отдать» онлайн - страница 53

«Как часто лежу я без сна в темноте…»

Как часто лежу я без сна в темноте,и все представляются мнета светлая речкаи елочки тев далекой лесной стороне.Как тихо, наверное, стало в лесу,раздетые сучья черны,день убыл – темнеет в четвертом часу, —и окна не освещены.Ни скрипа, ни шороха в доме пустом,он весь потемнел и намок,ступени завалены палым листом,висит заржавелый замок…А гуси летят в темноте ледяной,тревожно и хрипло трубя…Какое несчастьеслучилось со мной —я жизнь прожилабез тебя.

«Много счастья и много печалей на свете…»

Много счастья и много печалей на свете,а рассветы прекрасны,а ночи глухи…Незаконной любвинезаконные дети,во грехе родились они —это стихи.Так уж вышло, а я ни о чем не жалею,трачу, трачу без удержу душу свою…Мне они всех рожденных когда-то милее,оттого что я в каждом тебя узнаю.Я предвижу заране их трудную участь,дождь и холод у запертых глухо дверей,я заране их долгой бездомностью мучусь,я люблю их – кровиночки жизни моей.Все равно не жалею.Мне некогда каяться.Догорай, мое сердце, боли, холодей, —пусть их больше от нашего счастья останется, —перебьются!Земля не без добрых людей!

«Сутки с тобою…»

Сутки с тобою,месяцы – врозь…Спервоначалутак повелось.Уходишь, приходишь,и сноваи снова прощаешься,то в слезы, то в сныпревращаешься,и снова я жду,как во веки вековиз плаванья женщины ждутморяков.Жду утром, и в полдень,и ночью сырой,и вдруг ты однаждыстучишься: – Открой! —Тепла, тяжеладорогая рука……А годы летят,как летят облака,летят-пролетают,как листья, как снег…Мы вместе – навек.В разлуке – навек.

Черемуха

Дурманящей, росистой чащеючеремуха —дыши, гляди,ласкай, ломай…И боль щемящая —как мало весен впереди!А стоит ли уж так печалиться,прощаясь с миром дорогим?Ничто на свете не кончается,лишь поручается другим.Другим любовь моя завещана,в других печаль моя горька…Сто тысяч раздругая женщинавсе пронесет через века.Ничто не пропадет, не минется.Все праздничнее, все милейцветет черемуха —любимицапокойной матери моей.

О поэзии

Меня часто спрашивают: «А когда вы начали писать стихи?» И мне всегда бывает трудно ответить на этот вопрос. Что понимать под словом «писать стихи»? Складывать фразы в правильно чередующиеся, зарифмованные строки и строфы? Если так, то я начала писать в самом раннем детстве, лет в шесть-семь…

…Солнышко светит и греет,птичек слышны голоса…

Стихи у меня получались такими же гладкими и аккуратными, как многие из тех, которые я читала в детских книжках. И слова в них те же, и писать их было очень просто и легко. Я иногда брала тетрадку и говорила себе: а теперь я запишу про зиму. А теперь про весну. И это всегда удавалось.

Своим уменьем писать стихи я гордилась, но мысль о том, что, став взрослой, я буду продолжать это увлекательное, но отнюдь не серьезное занятие, мне и в голову не приходила. Повторяю – писать мне было очень легко.

Но вот однажды пропал без вести престарелый черный кот Буська, и мне захотелось увековечить в стихах это печальное событие. К своему немалому удивлению, я вдруг поняла, что написать об этом гораздо труднее, чем о зиме, весне или ручейке. И вполне понятно: ведь никто до меня не писал об этом. Никто, кроме меня, не знал нашего грузного, облезлого кота, его привычки спать в печке, его хриплого мяуканья, разорванного уха, манеру, привставая, толкать лбом в колени.