Читать «За это можно все отдать» онлайн - страница 39
Вероника Тушнова
«Письма я тебе писала…»
Письма я тебе писалана березовой коре,в реку быструю бросалаэти письма на заре.Речка лесом колесила,подмывала берега…Как я реченьку просила,чтобы письма берегла.Я бросала, не считая,в воду весточки свои,чтобы звезды их читали,чтобы рыбы их читали,чтоб над ними причиталисладким плачемсоловьи,и слезами обливалась,и росою умывалась,и тропинкой подымаласьв тихий домик на горе.– Где бродила-пропадала?– На реке белье стирала.– Принесла воды? Достала?– Ну а как же – два ведра!– Что печальна?– Так, устала.– Что бледна?– Крута гора.Голубка
Она хрупка была и горячаи вырывалась, крыльями плеща.А у меня стучало сердце глухо,и я ему внимала не дыша,и мне казалось – это не голубкана волю рвется, а моя душа.Разжав ладонь, я выпустила птицув осеннем парке, полном тишины,и отперла душе своей темницу:– Лети на все четыре стороны!Еще не веря в то, что совершилось,растерянная, робкая еще,она взлетела к небу,покружиласьи опустилась на твое плечо.«Будет, будет, будет дом…»
Будет, будет, будет дом,не останемся без крова.Будет дом моим трудомвозведен, дыханьем, кровью,мужеством и теплотой,преданностью и смиреньем…Будет, будет – мой и твой,в соснах, в зарослях сирени,возле родника, в логу,на прибрежном косогоре,дом в тайге и дом на взморье,дом в барханах, дом в снегу…Не навеки – на два днябудет дом всегда и всюду,если буду я, а ябуду,буду,буду,буду!На выступлении. С чтецами П. Ярославцевым и Н. Эфросом.
«Я люблю выдумывать страшное…»
Я люблю выдумывать страшное,боль вчерашнюю бережу,как дикарка,от счастья нашегосилы темныеотвожу.Не боюсь недоброго глаза,а боюсь недоброго слова,пуще слова – недоброго дела…Как бояться мне надоело!Хоть однажды бы крикнуть мне,как я счастлива на земле.Хоть однажды бы не таиться,похвалиться,да вот беда —сердце, сердце моекак птица,уводящая от гнезда.На море
Я шла сюда с душою темной,лишенной мужества и сил,но ветер шумный и огромныйменя схватил и ослепил.Валы грозили и гремелии наступали на меня,и скользко вспыхивали мелив шипенье красного огня.К закату несся парус медный,надменно выгнут и упрям,и я припомнила, что дед мойвсю жизнь скитался по морям…И я подумала о сыне,как он, от всех морей вдали,упорно, с крыльями косымивыстругивает корабли.Швыряя водорослей плети,вскипали пенные горбы,и в душу мне ворвался ветернеуспокоенной судьбы.И так смеялся, так гремел он,закатным пламенем обвит,что я припомнить не посмелавчерашних маленьких обид!«Поблескивает полотно…»
Поблескивает полотнопрогретой сталью рельс…Давным-давно,давным-давномы шли сквозь этот лес.Он от дождя тогда намок,но, ветерком гоним,пыльцы мерцающий дымокуже всплывал над ним.День был янтарно золотист,и птичий свиств ушах звенел,и первый стебель зеленел,буравя прошлогодний лист.Шел по верхам тяжелый гуд,и нарастал,и гас……А ландыши-то отцветутбез нас на этот раз!Без нас, без насзавяжут плодчеремуха и терн,и земляника отойдет,и пожелтеет дерн.Не буду я считать недель,не стану ждать вестей…А та раскидистая ельвсе ждет к себе гостей.Все ждет, все ждетпод хвойный свод…Не позабудь примет:за балкой – первый поворот,четвертый километр.
