Читать «За это можно все отдать» онлайн - страница 21

Воспоминание

Мне жаль голубого приморского дняс персидской сиренью, горячей и пряной,с бушующим солнцем,соленой моряной;мне жаль этой встречи, короткой и странной,когда ты подумал, что любишь меня.Дымясь и блеща, закипали буруны,чернели на рейде тела кораблей…За нами пришла краснокрылая шхуна,но мы не рискнули довериться ей.Кричала сирена в порту, как тревога,и стонущий голос по ветру несло…Цыганка сказала: – Печаль и дорога… —Такое у них, у цыган, ремесло.Цыганка лукавая и молодаявзяла твою руку:– А ну, погадаю! —Но ты побоялся ее ворожбы,ты думал, что можно уйти от судьбы!Попробуй уйди…Полустанок осенний,печаль и смятенье последних минут…Ни просьбы, ни слезы, ни ложь во спасеньеуже ни тебя, ни меня не спасут.Но даже теперь, на таком расстоянье,случается вдруг, и тебя и меняв летящих ночах настигает сияньетого голубого, приморского дня.

Арык

Глаз к сиянью такому еще не привык…Зной густой, золотой и тягучий, как мед…А за домом, в саду,пробегает арык,как живой человек,говорит и поет.Он струится, как будто в ущельезажат,меж забором и каменной пестрой стеной.Распахнется калитка…Лучи задрожат…Засмуглеет рука…Брызнет звон жестяной.С мягким бульканьем вглубь окунетсякувшин,И опять тишина.Он один ни на мигне стихает, сбегая с далеких вершин,торопливый арык,говорливый арык…В нем вода холодна и молочно-бела,и, как лента из шелка, упруга в горсти…С первой встречи я сердце ему отдала.Пели птицы в саду:«Не спеши, погости».Счастье ходит со мной по дороге любой…А покой…А покоя не будет нигде.В час, когда занимался рассвет голубой,я пришла попрощаться к ханларской воде.

За пишущей машинкой.

«Открываю томик одинокий…»

Открываю томик одинокий —томик в переплете полинялом.Человек писал вот эти строки.Я не знаю, для кого писал он.Пусть он думал и любил иначе,и в столетьях мы не повстречались…Если я от этих строчек плачу,значит, мне они предназначались.

«К земле разрыхленной припал он…»

К земле разрыхленной припал он,ловя подземный сладкий ток…Еще довольствуется малымпрогрызший семечко росток.А уж над ним с утра до ночии после, с ночи до утра,дожди таинственно хлопочут,колдуют птицы и ветра…Он кверху тянется.Нигде такне виден неуемный рост…Он вымахнул до нижних ветоки хочет вырасти до звезд!Он всех развесистей и вышесреди родных своих дубрав,но что ни год – смирней и тишеего неукротимый нрав.Еще он крепкий и красивый…Звезда теперь совсем близка…Но в нем уже иссякли силыпервоначального броска.Так и застыл он на столетьяна прерванном своем пути,и шумные лесные детиспешат отца перерасти!

«Молодость… Старость…»

Молодость… Старость…Привычно, знакомо.А я бы делила жизньпо-другому:я на две бы части ее делила,на то, что будет,и то, что было.Ведь жизнь измеряют —знаете сами —когда годами,когда часами.Знаете сами —лет пять или десятьминуте случается перевесить.Я не вздыхаю:о, где ты, юность!Не восклицаю:ах, скоро старость!Я жизни вопрос задаю, волнуясь:что у тебя для меня осталось?Припоминаю я все, что было,жизнь пересматриваю сначала,как беспощадно меня учила,какие подарки порой вручала.Знала я счастье,не знала покоя,знала страданья,не знала скуки.С детства открылось мне,что такоенепоправимость вечной разлуки.Руки мои красивыми были,нежными были,сильными стали.Настежь я сердце свое раскрылалюдскому счастью,людской печали.Я улыбалась и плакала с ними,стала мудрееи непримиримей,мягче я стала,тверже я стала,лгать и завидоватьперестала.Молодость – сила.Старость – усталость.Думаю —силав запасеосталась!