Читать «Соло для рыбы» онлайн - страница 93

– Ага. А можно поподробней.

– Про кофейню? Так ты её увидишь часа так через три, я думаю. Или про резиденцию?

– Нет, про Бога.

Они уставились на меня, как будто я спросила что-то, что всем известно, ещё с раннего детства.

– Ну, не сильна я в вашей религии.

– Религии? Ах, да! Чёрт! Мы же тебе ничего о нём не говорили. Знаешь, просто такое ощущение странное – Сеймон повернулся ко мне всем корпусом, давая понять, что я должна приготовиться слушать его долго и внимательно. – Как будто, как будто не пять дней прошло, а мы уже годы вместе маемся.

– Пять?

– Да, не суть: пять – шесть. Важно впечатление. Прав был Олаф, что нам нужно в Россию, что только здесь, ах, нет, уже там,– сказал он, глядя в иллюминатор – мы найдём недостающий…, то есть тебя.

– Ага. И представите меня Богу на его суд. Беспристрастный и справедливый?

Они переглянулись.

– Вообще-то, скорее… принесём тебя в жертву.

– Без замены, по кельтскому обычаю?

– Без замены.

– Ладно. У меня опять-таки нет выбора?

– Это верно – сработал рефлекс.

– Могу я хотя бы поинтересоваться о… сущности того Божества, коему на заклание меня отправляют. Это – всемогущий и вездесущий… или он отвечает за какое-либо одно проявление киномироздания?

– Скорее первое. Потому что он ещё и директор собственного театра. У тебя, кстати, нет какой-нибудь пьески на примете?

– Есть, кстати.

– О, можешь её перевести на английский, пока летим? Он с другими языками не очень…. Хоть и Бог.

– Без надобности. Она и написана-то была не по-русски, чтобы соблазна не было её куда-нибудь пристроить.

– Покажи! – заверещали они дуэтом так, что подошла бортпроводница:

– Что-нибудь желаете?

– Да! То есть, нет. Мы её желаем – показал Сеймон в мою сторону пальцем весьма невежливо и многозначно, и стюардесса, смущённо улыбнувшись, отошла от нас к другим пассажирам.

– Скажи, что она у тебя с собой. Пожалуйста.

Я выдержала паузу, как это делал Григорий Ефимович. Сеймон и Олаф сидели тихо поскуливая. Жаль, что у них нет хвостов. Потом я сделала финт бровями и достала небольшой кулончик, висевший у меня рядом с крестильным крестиком, спрятанный от посторонних глаз, маленькая, изящная, инкрустированная перламутром флешкарта, в которую я уложила весь свой многолетний литературный груз – моя действительно ценная ручная кладь.

– Что это?

– Моя пьеса. И ещё кое-что. Гигабайт интересующей вашего Бога информации, которую я вам ну никак не могу показать без ваших ноутов, так предусмотрительно сданных в багаж.

– Ведьма!

– Ну, конечно.

– Нет, я в лучшем смысле этого слова.

– Да, я так и подумала. Так что там на счёт Бога?

– Хорошо. Пока он тебя не сожрал…

– Боюсь, подавится – Олаф никак не мог прийти в себя от полученной информации о наличие готовых пьес – ведь этот кусок даже больше, чем он может проглотить сразу.

– Слушай. Это, действительно, интересно. И всё очень не просто. Ему….

– Богу?

– Да. Было восемь лет, или десять,

– Ему было четыре.

– Да, точно, четыре, когда его с братом засыпало песком в карьере. Брата нашли быстро, и всё прошло без последствий. А этот пролежал несколько минут без жизни. То есть, клиника, понимаешь? Потом месяц в коме. А потом… потом, он стал аутимиком. Причём, странным таким аутимиком. Он ни с кем не общался, не разговаривал. Только читал. Сначала, в пять-шесть лет, представляешь, только книги по физике и математике, потом по химии и биологии. Потом по теории искусств. Наши родители дружили. Поэтому я знаю подробности. Кое-что и сам помню. Мы с Олафом ходили в школу… Он ведь старше нас лет на десять, кажется.