Читать «Переиграть войну! В «котле» времени.» онлайн - страница 170
Артём Олегович Рыбаков
«Ого, надоело, видать, прятаться. Или еще что?» - только и подумал я, глядя на эти приготовления. - «Испугать не получилось, попробуем договориться…»
- Тотен, стой. Дальше пешком подходите. Мотор пока не глуши. Ваня! Готовься поддержать меня со своего места.
- Что стрелять по ним будем? - в голосе Казачины сквозило нешуточное удивление.
- Конечно нет. Будем убеждать силой оружия.
- Здесь Тотен, - раздалось у меня в наушнике, - мы в тридцати метрах за тобой. Вижу твои ботинки.
Видимо, боец с винтовкой услышал переговоры, поскольку вскинул ствол к плечу и встал наизготовку, повернувшись в нашу сторону.
Ху-ху… Ну а мы - конем!
- Ваня, шумни там!
Со стороны самолета до меня донесся звук двойного удара металла о металл. Оба окруженца стремительно развернулись в сторону новой угрозы. Теперь мой черед!
Приложив ладони рупором ко рту, и направив звук немного в сторону, я крикнул:
- Эй, военные! Без шуточек! Оружие на землю.
Теперь они развернулись в сторону леса.
- Я же сказал - оружие на землю! - и я высунулся из кустов и направил на них ствол автомата.
Надо сказать, что последние пару дней в качестве головного убора я ношу советскую пилотку. Вы спросите меня, почему? Отвечу. По здравому размышлению, пилотка - более подходящий для контактов с местным населением головной убор, нежели бундесверовская кепка, и, тем более, тропическая панама. Поэтому почти всегда на выходы мы берем с собой пилотки. Красная звездочка сразу показывает нашу принадлежность и упрощает общение.
- Вы кто? - задал комиссар странный, на мой взгляд, вопрос, но наган, правда, опустил.
- Дед Пихто! - ответил я в рифму, - в настоящий момент, это - не важно. К самолету вам лучше не подходить, он - заминирован. Вы предупредите своих людей, что стрелять не надо. На вас сейчас, как минимум шесть стволов смотрят, - блефанул я, вставая в полный рост. Нас разделяло едва три десятка метров, причем я стоял несколько выше окруженцев.
- Вы кто? - спокойно повторил свой вопрос батальонный комиссар.
- Старший лейтенант госбезопасности Шацкий, - в очередной раз соврал я, - А вы кто?
- Я - батальонный комиссар Санин, прорываемся к фронту.
- Ну, если прорываетесь, то поможем чем сможем, - и, опустив автомат, я двинулся к ним.
- Предъявите документы, товарищ старший лейтенант! - завел, было, уже знакомую мне песню комиссар.
- Вы, товарищ комиссар, слишком много от меня требуете… Не забыли, мы в тылу врага?
Комиссар оказался мужиком умным и в дискуссию вступать не стал.
- Много вас прорывается? - спросил я, остановившись в паре метров от них с таким расчетом, чтобы не оказаться на директрисе у Тотена или Казачины.
- Двенадцать человек.
- А мы только шестерых видели…
- Остальные отдыхают, а мы, вот, за продуктами в деревню собрались… - устало ответил батальонный.
- Это вы зря, все ближние деревни - бывшие польские, я бы не советовал вам туда ходить. Кстати, давно вы из кольца вырвались?
- Четыре дня назад. Вышло почти полсотни, но часть отстала, так что нас теперь всего двенадцать. А вы кто? В смысле: «Что здесь делаете»?