Читать «Дневник ученицы шамана» онлайн - страница 27

Франциско пришел и вытащил меня из гамака на сеанс «грязелечения». Тут прямо как в пятизвездочном отеле. Даже комплекс водных процедур есть! Короче, очутилась я голышом на берегу реки, текущей сквозь джунгли, стою, мажусь ароматизированной грязью. Светит солнце. By chance.

Схема ритуала та же, что была с «цветочной ванной». Франциско наполняет небольшой глиняный горшочек грязью и смешивает ее с тем же благовонием, что и прежде. Закуривает мапачо, выдыхает дым на грязь, придавая ей очищающую, магическую силу, распевает икаро, и вот несчастная Мауглита стоит, вся вымазанная чудо-грязью. Запах восхитительный. Мне хорошо. Однако дальнейшее развитие событий обещает испортить все удовольствие…

Франциско заявляет, что теперь я должна высохнуть, а он вернется через час! «Мммммм???» — вот и все, что я успела промычать непослушными губами, которых не миновала злая участь, постигшая все прочие части тела. Слишком поздно. Ушел. Бросил меня тут стоять руки крестом, одетой в одну грязь!

Жарко. При такой температуре через час останется только расколоть мою глиняную скорлупу и насладиться хорошо прожаренным нежным мясом с тонким ароматом. А если какой-нибудь зверь придет, учуяв мой запах? В таком виде я стану легкой добычей. Хотя… Через несколько минут мягкая грязь затвердеет, а звери вроде не особо интересуются скульптурой. Москитов тоже можно не бояться. Ха-ха! Поломают себе жала, пытаясь напиться моей кровушки. Руки болят. Зато, когда засохнет, они будут держаться сами. Лицо начинает стягивать. Прямо лифтинг Какой-то. Целый час. Черт. Еще целый час глина будет сжимать мою кожу. Даже смеяться не могу. Глина трескается и дергает за нежный пушок на лице. Ладно. Значит, нужно остановить поток мыслей. Чтобы попасть в мгновение. Там я, по крайней мере, знаю, что встречусь с тобой.

Снаружи: Светло. Час спустя…

Внутри (глиняной скорлупы): Xopoшo прожаренная я.

«Статуя была живая» — написали бы в газетах. Доносится какой-то звук. Начинаю паниковать в своей скорлупе. Даже головой не могу повернуть. Это Франциско! Фууу! Смеется. Сдается мне, его насмешили мои круглые бешеные глаза, вращающиеся в коричневых глиняных глазницах. Обильная поливка статуи. Мои сублимированные поры с наслаждением впитывают спасительную влагу. Тру кожу, чтобы скорее очистить ее от грязи. Она вся красная. Р-раз — и я надушена, два — одета, три — сижу за столом. Вареный рис, вареная картошка, вареная свекла, вареная морковка, вареное настроение. Все в единственном числе. Ненавижу единственное число.

Снаружи: Темно. Моя сцена при свечах.

Внутри (меня): Со спины не разобрать. Сижу за столом.

Веду летопись своих несчастий. Написав число, вспоминаю дату твоей смерти, 28 мая. Однажды я посмотрела, что ты писал в дневнике каждый год 28 мая. Ничего. В твоей жизни ничего не происходило 28 мая. Единственное упомянутое событие произошло 28 мая 1972 года. «Выкурил три сигареты». Ты не знал, что это число станет датой твоей смерти. Интересно, а какое станет датой моей? Оно наверняка здесь. Передо мной…