Читать «Вампиров не бывает. Дневник реалистки.» онлайн - страница 75

Я проснулась от звонка будильника. Я не сразу вспомнила вчерашние события, пребывая несколько секунд после сна в непонятном подавленном состоянии. Поднявшись, я увидела свой чемодан у двери. Я не приносила его сюда. Из чемодана торчал угол моего ноутбука, который я туда не клала, а сверху конверт. Я открыла его и обнаружила внутри несколько тысяч, видимо на дорогу. В гневе я швырнула его на стол. Марк приходил, пока я спала, он уложил вещи, завел будильник и оставил конверт. А я спала. Как я могла заснуть?! Глаза снова наполнились слезами. Я села за стол, схватила первый попавшийся листок бумаги и быстро начеркала на нем трясущейся рукой "я люблю тебя". Какой ужасный почерк… Неважно. Я оставила листок на столе, взяла чемодан и быстро вышла из комнаты. Дойдя до обвитого вьюном старого забора, я замерла. Больше я не вернусь в этот сад. Я вздохнула и пошла дальше. Светило солнце. Я шла все дальше и дальше, не оборачиваясь. Я видела только серый, разбитый асфальт и ничего больше. Я и так хорошо помнила эту дорогу, а от того, что я буду смотреть на все это, понимая, что это в последний раз, мне станет только еще больнее. Сжав волю в кулак, я вышла на кладбище. Проходя мимо могилы матери Марка, я на секунду остановилась и взглянула на нее. Засохшая калла одиноко лежала под крестом. Сердце сжалось, я вдохнула воздух, чтобы не заплакать снова, и пошла дальше. Как и обещал Марк, у ворот меня ждала машина.

— Доброе утро, — обернулся с улыбкой водитель, когда я села внутрь.

— Да… — невпопад выдавила я.

— На вокзал?

— Да.

— Поехали, — он завел двигатель, и машина резко тронулась с места.

Передо мной проносились знакомые улицы, знакомые лица, все, с чем связано у меня столько воспоминаний. Я вижу это в последний раз. Мы остановились на пропускном пункте. Все тот же охранник вышел из домика и нагнулся к машине. Я безучастно смотрела в окно, не слушая, о чем они говорили. Ворота открылись, и мы поехали дальше. Водитель что-то рассказывал мне, что-то спрашивал, я молчала.

— Девушка, вы, что не выспались? Посмотрите, какой день хороший, — вдруг произнес он. Я очнулась и посмотрела на небо. Чистое, голубое, солнце заливает лес. Красиво, радостно, гармонично. От этого радушного пейзажа мне захотелось плакать еще сильнее.

— А послушайте, как птички поют! — продолжал он, — наверное, у них любовь. А вы замужем?

— Что? — вздрогнула я, — нет…

— А любимый есть?

— Есть…

— А где он сейчас?

— Я не знаю, — чувствуя, что сейчас заплачу, я стала рыться в сумочке в поисках бумажных платочков.