Безвольно плыть по утренней волне,сплетённой из предзимнего тумана,плащи, пальто, плешивые платаныпривычно оставляя в стороне.Кофейной чашкой долго согреватьозябшие, негнущиеся пальцы,и пусть жильцом себя не сознавать,но — слава Богу! — и не постояльцем.И обтекая отмели проблем,хранить туманом смазаные лица…не плакать — плыть… сливаться и не слитьсяс чужими, но не чуждыми совсем…
* * *
Мы в детстве пахли рыбьей чешуёй,всё знали о ветрах и о теченьях,до синевы, до умопомраченьяныряя в ускользающий прибой.Летели к переливчатому днуи вверх неслись стремительней дельфинов,земные в этот миг — наполовину,из двух стихий не выбрав ни одну.А после на песке, как короли,прозрачных мидий жарили и ели,и открывались жаберные щели,и снова нас тянуло от земли.Туда, где серебрились косякиставриды над мохнатыми камнями,и крабы нам железными клешнямипо-братски пожимали плавники.
* * *
На уровне моря, где берег щекочет волна,где стайки мальчишек бычка подсекают на донку,из пены морской, не спеша, выходила ОНА,куриного бога неся на раскрытой ладони.Прижмурив ресницы, смотрела в неровный овал,и видел мир, отшумевший ещё до потопа —там, бросив друзей, поджидал черепаху финвал,и без парусов — на быке — уплывала Европа…— Останься, Европа! — просила девчонка. — Быканельзя в океан! Он не кит!.. Он фарватер не знает!— Смотри, обалдела, — рыбак подтолкнул рыбака,а тот пробурчал: «Перегрелась. В июле бывает».
* * *
На самом краю обретённого раясижу… загораю…болтаю ногами, глотаю маслины,в прищур, как в прицел,заресниченный, длинныйто бабочка влезет,то дынная корка,то юный папаша с мальцом на закорках,то плавная рябь надувных крокодилов —наверное, столько не водится в Нилах,и Конго, и всех Амазонках на свете,как в этой у моря отобранной клетис усталой водой между трех волнорезови краем песка…Очерчен раёк горизонта порезом.а в общем — тоска.
ПУШКИН В ОДЕССЕ
В прохладе Хлебной гавани,Вдали от дач Рено,Где шкиперы усталыеПьют критское вино,Где воздух пахнет пристанью,Корицей и смолой,И гальками–монистамиКатается прибой,ОН думает о Байроне,Спасаясь от хандры,Об играх светской барыни,Любезной до поры,О том, что надо выстрадатьСудьбу, коль ты Поэт…ОН думает. До выстрелаЕщё тринадцать лет.
