Читать «Артистка, блин!» онлайн - страница 27
Екатерина Вильмонт
— Ни капельки! Я как увидала его, с катушек слетела, влюбилась, как ненормальная… Помню, подумала тогда: зачем ей такой? И ему такая старая не нужна…
— И он в тебя сразу влюбился?
— Нет, он не сразу… Его‑то как раз совесть мучила… Но потом он сдался, с потрохами… Скажи, Варь, а что она сказала, когда узнала, что ты едешь в Москву? Запретила тебе со мной встречаться?
— Нет. Просто пожелала мне удачи, своей единственной дочери, так она сказала.
— Ни фига себе мать! Не прощает родной дочери мужика!
— А ты бы простила?
— Откуда я знаю!
— А ты пробовала прощения просить?
— Нет, я боялась… А теперь уж все… поздно.
— Да, наверное… А впрочем, повиниться никогда не поздно…
— Варь, как ты себе это представляешь? Я должна пасть ей в ножки и рыдать: прости меня, мамочка? Это, Варька, была такая сумасшедшая любовь, за которую ничего отдать не жалко…
— Даже маму?
— Даже маму! Кроме того, я всегда была для нее на вторых ролях, она тебя больше любила!
— Не выдумывай!
— Ничего я не выдумываю! Просто твой отец умер во цвете лет, а мой бросил ее с ребеночком, вернее, уже с двумя, через год после моего рождения. Она обиделась, не простила его и перенесла эту обиду на меня. Она же вообще прощать не умеет. Никого и никогда! Помнишь тетю Женю, которая ее чем‑то невольно обидела?
— Нет, не помню.
— А, это было, когда ты уже усвистела в свою Германию. Она работала с такой милой женщиной, тетей Женей…
— И что?
— А то, что тетя Женя… в чем‑то, я уж и не помню, перед ней провинилась, ерунда какая‑то была, но мама обиделась на нее капитально! Та уж и не знала, как с ней помириться, и прощения просила, и ко мне обращалась, ни в какую… А уж свою последнюю любовь и точно мне не простит.
— Странно, никогда такого за мамой не замечала. Я вот тут недавно ее обманула, она догадалась и только посмеялась… Странно!
— Так ты ж у нее любимица!
— Да что ты выдумываешь! Она нас одинаково любила! Она вообще справедливая…
— Ну не знаю… Может, у нее тогда климакс начинался, вот она и лютовала… Ладно, расскажи, у тебя кто‑то есть?
— Есть.
— Там?
— Там, конечно. Он хороший…
— Значит, ты его не любишь!
— Не знаю!
— А ты вообще… у тебя была сумасшедшая любовь? Ну, такая, чтобы в омут с головой?
— Нет, такой не было.
— А у меня была! И есть! Хочешь, я тебе его фотку покажу?
— Покажи!
Марьяна вскочила и взяла с камина портрет в деревянной рамке.
— Вот, смотри!
Мужчина на фотографии показался Варе очень немолодым.
— Интересное лицо! А сколько ему лет?
— Сорок восемь!
— Он почти вдвое старше тебя… Но моложе мамы на восемь лет.
— Именно!
— Поняла, теперь я все поняла.
— Варька, хватит об этом! Ваня мне не позволяет говорить о маме… Как ты думаешь, почему?
— Наверное, его мучает совесть!
— Вот и я так думаю… И это теперь мучает меня. Только не совесть, а ревность… Но я никогда и никому не могла бы в этом признаться, даже себе… Мне иногда так страшно бывает…
— Почему?
— Да я вот думаю, может, ко мне у него была только страсть… А любил он ее?
Сестра вдруг показалась Варе маленькой девочкой, запутавшейся в своих чувствах…