Читать «Империя смерти» онлайн - страница 141
Тимур Туров
В сугробе чернела воронка, из нее поднимался дымок, а рядом лежали то ли два, то ли три тела. На фоне темных соседних домов перебежками перемещались сатра, укрывшийся за джипом Аристеас выкрикивал приказы.
– Ну, получи… – Олег прицелился и нажал на спусковой крючок.
Необычайно сильная отдача ударила в руки, в плечи. Лобовое стекло разлетелось вдребезги, а старейшина клана Фоон подавился собственным воплем. Загрохотал «калаш», но очередь прошла сильно в стороне.
– Этот Аристеас сейчас в штаны наложит! – хихикнул Глазастый, наблюдавший за боем не при помощи обычного зрения.
– Хотелось бы… – Олег выстрелил еще, судя по воплю, подранил кого-то из врагов и поспешно укрылся за стеной.
И вовремя – в подоконник угодило сразу несколько пуль, с десяток залетело в комнату.
Он дождался, когда пальба затихнет, и спросил:
– Что делать будем? Ждать, пока милиция явится? Фоон словно с ума сошли – затеяли бой в центре города.
– Неплохо бы прорваться, но… – Дмитрий запнулся, словно его одолел очередной приступ боли. – Проклятие, «трясучка»!
Сатра оказались не так глупы, как хотелось. Их маги оценили, насколько враги сильны в чародействе, поняли, что им в открытом бою мало чего светит, и быстренько наложили на дом мощное заклинание объемного действия, лишающее возможности колдовать всех, кто угодил в область его влияния.
Очертания кухни поплыли перед глазами у Олега, руки с «Глоком» затряслись, словно через них пропустили электрический ток.
– Суки… – прошептал он, пытаясь справиться с непокорными конечностями.
На какой-то момент это удалось, и он выглянул в окно. Аристеас кричать перестал, а его бойцы решительно, хотя и без особой спешки, двинулись к дому. Олег понял, что еще немного – и сатра возьмут их голыми руками.
Глава 13
Кафешка, называвшаяся «Атлант», хотя и располагалась рядом с Большой Покровской, нижегородским Бродвеем, была маленькой и грязной. Выглядела типичной забегаловкой, куда заходят работяги после тяжелого дня, чтобы опрокинуть по стопке водки.
Переступив порог и ощутив запах прокисшего салата, Сергей Жарков брезгливо поморщился.
Будь его воля – он бы ни за что сюда не пришел. Но на встрече именно в этом месте настоял информатор, на которого репортер газеты «Нижегородский городовой» вышел после неимоверных усилий. Он обзвонил чуть ли не три десятка людей, льстил, обманывал, напоминал о старых долгах и влезал в новые, и все же добился успеха.
Нашел человека, знающего все о Ярославе Шишкине, одном из учредителей фирмы «Аргус».
Оглядевшись, Сергей заметил информатора около окошка, за угловым столиком, и поспешил туда.
– Добрый день, – сказал он, опускаясь на стул и внимательно оглядывая собеседника.
Виктор Семенович Марей, тридцать девять лет, ныне – мелкий чиновник в одном из департаментов городской администрации, в прошлом же – бизнесмен, вел дела вместе с Шишкиным. Выглядит на все пятьдесят: обрюзгшее лицо, лысина, неопрятная щетина, маленькие свинячьи глазки.
И, что самое главное – нуждается в деньгах ради удовлетворения страсти к молодым девчонкам.
– Привет, – буркнул информатор. – Ты, что ли, этот, Жирков?