Читать «Литературная Газета 6278 ( № 23 2010)» онлайн - страница 34

Как знамение судьбы...

Километры, километры,

Полосатые столбы.

И летит она по свету,

Словно с гор крутых вода,

А куда – ответа нету

И не будет никогда.

Через взлёты и паденья,

И страдая, и любя…

Это вечное движенье

То к себе, то от себя.

***

Если спросите при встрече:

– Ты откуда? Кто такой?

Я на это вам отвечу:

–Уссурийский и тверской.

Там – родился. Здесь – женился…

С молодых своих годов,

Не жалея сил, трудился

Для обоих городов.

Бесконечных расстояний –

Необъятная страна –

Встреч, прощаний-расставаний

Жизнь моя была полна.

На концах дороги долгой –

Там родня, и тут – родня…

В океан впадает Волга.

Не для всех, а для меня.

ЮННЕ МОРИЦ                                                                                                     

1

А ты рисуешь птиц,

Которых в мире нету.

Они с твоих страниц

Летят до белу свету.

Несут благую весть

Они простому люду.

И эти птицы есть

Теперь уже повсюду.

Токуют и поют,

Не улетают к югу.

И споро гнёзда вьют

В высотках и лачугах.

Рисуй же их, пока

Есть на палитре краски,

И держит кисть рука,

И люди верят в сказки.

Рисуй, не уставай,

Пока их голос слышишь.

И береги слова:

Потом стихи напишешь.

2

Не упрекай,

Что много посвящений

В моих стихах

Бывает иногда.

Они – наивный

Символ возвращений

К моим друзьям

В минувшие года.

Вернуть их нам

Никто, увы, не властен –

Былую жизнь,

Былые времена.

Но есть, однако,

Ощущенье счастья –

Опять увидеть

Эти имена.

ДОМОТКАНОВО

Просёлок ниткою суровой

Прошил окрестные поля...

Любимое село Серова,

Исконно русская земля.

До слёз, до боли всё родное –

И этот пруд, и старый сад,

И стригуны на водопое,

И жарких угольев закат.

Здесь он январскими снегами

Бродил окрест, как лесовик,

И звонкий хруст под сапогами

Был слаще всех иных музык.

Здесь деревенская светлица

Была милей столичных зал.

Здесь не «Юсупову со шпицем»

Он «Бабу с лошадью» писал...

………………………………..

Наш век не миновал округу:

В домах мобильники поют,

Скворцы, вернувшиеся с юга,

Остатки «сникерса» клюют.

Дитя российского прогресса,

Случайно забредя сюда,

Снимает бабу с «мерседесом»

На фоне старого пруда.

ПУШКИН В ГОРОДНЕ

Он ехал поступать в Лицей.

И дядюшка – наставник строгий –

С усталой миной на лице

Сопровождал его в дороге.

Остановились в Городне.

Впервые здесь увидев Волгу,

Курчавый мальчик долго-долго

Внимал закатной тишине.

Была медлительна вода,

Была пленительна природа…

Он крикнул:

«Я вернусь сюда!»

И зачерпнул в ладони воду.

ПАМЯТИ ВИКТОРА БОКОВА

I.

Он

С прекрасным этим миром

Кровным связан был

Союзом:

Балалайка –

Вместо лиры,

Алевтина –

Вместо музы.

Не пророк

И не мессия –

Переделкинский художник.

Он пролился

Над Россией,

Как грибной

Июльский дождик.

Безоглядно

В жизнь влюблённый,

Вёл он с ней такие

Речи!

В этом домике зелёном,

Так похожем

На скворечник.