Читать «Прости меня...Фантастическая поэма» онлайн - страница 46

— Но ведь я тогда случайно была дома.

— Я рисковал.

Она улыбнулась нежной своей улыбкой…

Да простят меня модные строгие стилисты, готовые любую «телячью нежность» объявить сентиментальностью. Но другого слова, более выразительного, к ее нежной улыбке, по-моему, нет.

* * *

Она улыбнулась нежной своей улыбкой.

— Значит, вы смешной.

— Спасибо. Но вам тогда было не до смеха. Нас хотели схватить.

— А-а, милиционер…

— Не только милиционер, и юноша какой-то.

— Мой одноклассник, — просто сказала девушка. — Его берут в солдаты, он провалил институт… А вы знаете, какие хорошие стихи он пишет? — добавила она, как будто речь идет о нашем общем и давнем знакомом. — Да вы послушайте, я вам прочту…

Я вежливо склонил голову.

…Мы плутали мягкими застланными дорожками. Далеко была неслышная почти музыка. Редкие гуляки попадались нам и смущались при виде нас, таких же заблудившихся гуляк. Я не знал, в какой стороне Сокольников мы находимся, куда ведут эти запутанные грустные дорожки.

Лада рассказывала стихи негромким, глубоким и нежным голосом. Что мне оставалось делать? Слушать.

Наступила туманная осень, Плачет по лету природа. Ночью ветер, уныл и несносен, Лез ко мне по трубе дымохода. Стучала ветвями о стекла Рябина под нашим окном, Продрогла, наверно, измокла В холодном разливе ночном. Словно кто-то никак не отважится, В дом не входит, боясь темноты. Может быть, мне поэтому кажется, Что в окно постучала ты. Голос девушки дрогнул. Рядом где-то могла заблудиться И пришла… Но ко мне сюда Каждый день кто-нибудь стучится, Только ты не стучишь никогда.

Невероятная девушка. Читать мне чужие стихи, ей же, наверное, посвященные. Зачем она это делает?

Я шагал и смотрел. И она мне такая нравилась. Наивная мелодия стиха очень как-то шла ей.

Окна тихо царапают липки, В них стучат монотонно дожди. Ты случайно, пускай по ошибке, Постучись как-нибудь, приходи. Буду рад я, когда увижу Даже поздней порой ночной… Знаешь ты, я тебя не обижу, При тебе я совсем ручной. Я тебя, как никто, берегу, А беречь не могу. Не смогу… Мокнут, вянут озябшие липки. Шелестят монотонно дожди. Ты случайно, пускай по ошибке, Постучись как-нибудь, приходи.

Я запомнил их. Память у меня великолепная.

— Это как же понимать: «А беречь не могу, не смогу»? — спросил я, пряча, как говорит Шеф, улыбку в ушах.

Она смутилась.

— Вам не нравится?

— Как-то уж очень без выкрутасов, несовременно, штучек не хватает… Он их на даче писал?

— У него нет никакой дачи, — сказала она обиженно.

— А на каком он живет, если не секрет, этаже?

— На восьмом.

— И пишет про дымоход? Про липы, которые в окошко стучат?

Она сказала совсем тихо:

— Он поэт…

— Знаете что, — спохватился я, — расскажите мне про вашу жизнь.

— Она такая маленькая.

— Ну, про школу…

Тема ей была близка.

Она подробно, с удовольствием рассказывала про свою школу, про какие-то школьные вечера, последний школьный рассвет у Москвы-реки… Так было хорошо и так сложно теперь: занятия вечером, библиотека днем.