Читать ««Штурмфогель» без свастики» онлайн - страница 109
Евгений Петрович Федоровский
- Далеко еще до Москвы? — спросил офицер.
Второй пилот, молоденький, курносый парень, посмотрел на часы и, не оборачиваясь, ответил:
- Минут сорок лета…
«Сорок минут… Сорок», — подумал Пихт и прижался лбом к холодному плексигласу иллюминатора.
- 3 -
Пихт шел бесконечно длинным пустым коридором, и взгляд его цепко останавливался на каких-то пустяковых деталях: на отбитой штукатурке, отсыревшем углу, где стояла старая фарфоровая урна, склеенная гипсом, на окнах с бумагой крест-накрест или забитых фанерой, на паркетном полу, на котором каждая дощечка издавала тягучий и больной звук. Большинство кабинетов было закрыто.
Сопровождающий офицер остановился перед угловой дверью, на которой висел обыкновенный тетрадный лист, пришпиленный кнопками. На бумаге косо была выведена фамилия:
«Зяблов».
Из-под двери на пол падала полоска света..
Офицер постучал.
- Войдите, — услышал Пихт глуховатый, знакомый голос.
- Товарищ полковник, по вашему приказанию пленный доставлен, — доложил офицер.
- Вы свободны. Вот вам пропуск в гостиницу.
Когда офицер вышел, Зяблов по-стариковски медленно поднялся из-за стола. В округлившихся его глазах светились и радость и изумление.
- Мартынов? Павел? — тихо, почти шепотом спросил он.
- Собственной персоной, товарищ полковник, — ответил Пихт — Мартынов по-русски.
Зяблов быстро подошел к нему и обнял:
- Здравствуй, Павлушка!
- Здравствуйте… Здравствуйте, — снова повторил Мартынов, удивившись, как нежно звучит это обыкновенное русское слово. — Вот, довелось все же встретиться. Господи, я уж и не чаял…
Он почувствовал, что язык стал каким-то непослушным и твердым, как-то странно прозвучали его слова. Будто он вообще был немым и только сейчас обрел дар речи. Звук «л» соскальзывал, «г» получалось как горловое, твердое «х».
- Акцент у тебя сильный, — огорчившись, произнес Зяблов.
- Я боялся, что за русского не признают, когда вернусь домой.
Зяблов на столе расстелил газету, достал из шкафчика бутылку водки, колбасу, соленый огурец и полбуханки ржаного хлеба.
- Ты раздевайся, покажись, — сказал он, рассекая огурец на дольки.
Павел сбросил полушубок и, улыбаясь, подошел к столу.
Зяблов взял с тумбочки стакан, поискал второй — не нашел, снял с кувшина крышку. «Мне, старику, и этой хватит», — и разлил водку.
- Ну, Павел, как говорят, за встречу! Водка обожгла горло. Павел закашлялся, пытаясь поддеть ножом пластинку огурца.
- Что, крепка! — обрадованно воскликнул Зяблов.
Горячая волна захлестнула грудь. В этот момент от Павла отделилось все и все, с кем он встречался последние годы, — и Зандлер, и Зейц, и Вайдеман, и Коссовски, и Мессершмитт. Они как будто существовали отдельно, призраками на другой планете, на чужой земле. Сейчас был только старый-престарый друг, бывший наставник по спецшколе Зяблов.
- Скажите, «фоккера» добыли все-таки? — спросил Павел.
- Добыли, — кивнул Зяблов. — Бросили батальон Ларюшина в бой. Оттеснили фашиста, уволокли самолет на тягаче. А вот летчик успел скрыться.
- Из-за этого «фоккера» погибла Ютта, — нахмурился Павел.