Читать «Bash IT Happens Истории ## 3201 – 3300» онлайн - страница 20

Самая главная «спортсменка и комсомолка» делает блог. С написанием кода с моей помощью справилась. Настало время заливать фотографии. Она засунула в USB-порт miniSD-карточку и пошла писать жалобу на информатика за то, что в компах, видите ли, «карт-ридеры не соответствуют моим стандартам».

Дали задание: сделать анимацию грузовика, проезжающего мимо дерева, колышущегося на ветру. Ничего сложного: рисуем машину, делаем вращающиеся колёса, рисуем дерево, в нужных слайдах отодвигаем его веточки. Учитель пригрозил смотреть на анимацию 120 секунд, чтобы засечь малейшие отклонения в движении. За два дня до сдачи ко мне по очереди подошли все наши «медалистки» с просьбой помочь выровнять траекторию. Я забрал их работы домой, открыл и разлил пиво на ковёр: не дочитав до конца конспект про цикличность анимации, все девочки нашлёпали по 1440 кадров. Работу я помог сделать только своей девушке, остальным не успевал уже физически.

Из трёх медалисток «золото» получили все. Моя девушка выехала на Java-скриптах, умно скопипащенных с других ресурсов. Остальным же пришлось зубрить теорию, и заветная медаль вышла с очень большим скрипом.

Не надо всегда винить учителей информатики. Возможно, учителя делают свою работу правильно, а вот «отличники» как раз и забивают на предмет.

#3253: Погоди, Сатана

16:45 31.05.2010, IT happens

1999 год, лето, утро. Я, молодой специалист, пишу прогу для микроконтроллера. После ассемблирования и линковки объем BIN-файла получается 666 байт. Заливаю. Не работает. Курю документацию, смотрю в код.

Вечер. От мануалов болит голова. Когда закрываю глаза, на тёмном фоне проступают белые mov и jmp, они гоняются друг за дружкой и пытаются укусить меня за нос. Контроллер не работает.

Утро следующего дня. Усмирив гордость, подхожу к старшему коллеге. Он программирует не головным, а спинным мозгом, в любом состоянии и... в общем, я за четыре года не видел его не программирующим.

— Не работает! — сказал я.

— Паца-а-ан! — сказал Программист.

— Сам дурак, — подумал я и пошёл к себе, напутствованный покровительственным «через полчасика зайди, я щас кофе допью и сделаю».

Обед, я у Программиста. У него бегающий взгляд и пепельница, наполовину забитая окурками.

— Попозже зайди — буркнул программист.

— А-а-а, б#я! — подумал я и удалился.

Вечер, я снова у Программиста. Ряды пепельниц пополнились: их теперь две, обе полные. В кофейной чашке плавает окурок. Волосы на голове у гуру стали каждый жить своей жизнью, теперь они напоминают развевающийся на ветру куст.

— Завтра зайди! — рыкнул Величайший.

— У-у-у, б#я! — подумал я и пошёл домой.

День третий, утро. Я у Программиста. Он, похоже, не спал. Глаза красные и какие-то шальные.

— @#$ %&*#@! #%$#@$#@!!! — сказал Величайший.

Я забрал макет. Я впал в когнитивный диссонанс. Я зашёл к себе, выкурил подряд две сигареты, дописал в конце проги одну-единственную команду nop. Прога стала весить 667 байт.

Ассемблер.