Читать «Марк Шейдер» онлайн - страница 82

Дмитрий Алексеевич Савочкин

Вот она открывает свою сумочку.

Вот я делаю еще один шаг в ее сторону.

Вот она выхватывает что-то из сумочки. Секунда за секундой восприятие идентифицирует то, что она выхватила. Сначала я вижу, что это маленький продолговатый предмет. Потом я вижу, что это блестящий металлический цилиндр. Затем я вижу, что это аэрозольный баллончик. И, наконец, я замечаю надпись и вижу, что это «Терен-4М». Б*дь, кто ей продал «Терен-4М»?

Я действую рефлекторно.

Вот моя правая рука уходит вниз и за спину. Пальцы ложатся на рукоять пистолета.

Вот уже я выхватил пистолет и снял с предохранителя.

Я закрываю глаза.

Вот – отчетливо – я вижу, как я стреляю. Не взводя курок, самовзводом. Это плохо для пистолета, но я ведь не задумывался тогда о таких пустяках, верно?

Я вообще ни о чем тогда не задумывался.

А вот падает женщина. Медленно-медленно. Так, как будто бы она уловила темп вращения земли и пытается теперь путешествовать в пространстве сама, чтобы соприкоснуться с поверхностью планеты по какой-то ей одной известной траектории.

Я открываю глаза.

И вот только в этот момент – когда женщина стыкуется с землей – я начинаю понимать, что происходит.

Всего секунда уходит у меня на полное осознание ситуации.

Я не нахожусь при исполнении и веду расследование, которого не существует. Я не регистрировал ни источники, ни выход в поле, тем более, не пытался получить какой-то ордер. Оружие за мной закреплено на постоянку, но сейчас оно должно лежать в сейфе. Я долго не спал и отправился с оружием и расшатанными нервами по адресу, который получил из недостоверного источника, на основании только своей больной интуиции. Я напал в темноте на первую попавшуюся женщину, не представился и застрелил ее только потому, что она достала газовый баллончик.

У меня есть труп.

И нет ответов на вопросы.

Наоборот, вопросов становится все больше и больше.

Я ни на миллиметр не продвинулся в своем расследовании, зато успел обзавестись трупом.

Трупом?

Я наклоняюсь над ней и проверяю пульс. Проверять нечего. Пульса нет. Есть лужа крови – и нет пульса. Я быстро иду к своему автомобилю, оборачиваясь по сторонам, – не вышел ли кто на выстрел? Я совсем не помню звука выстрела, обычно он врезается в память, это ведь чертовски громко – я имею в виду выстрел. Но я не помню его, и никто не показывается на улице: то ли пистолет действительно выстрелил беззвучно, то ли в этом районе никто не выходит на улицу ночью, посреди зимы, услышав пальбу. Я подгоняю свой «Пежо» к дому и останавливаюсь, почти наехав колесами на труп женщины. Сейчас, в свете фар, я вижу, что это совсем молодая девушка. У нее слегка раскосые глаза и белесая кожа, чуть тронутая наркоманским ранним старением. А еще огромное красное пятно на одежде спереди и сзади, под сердцем, чуть левее позвоночника. Я открываю багажник и одним рывком забрасываю туда труп. Быстро прошариваю по карманам, но при ней нет ни документов, ни бумажника, а денег в кармане – пятнадцать гривень с мелочью. Я их забираю, чтоб версия ограбления мешала тому, кто вдруг захочет найти ее убийцу.