Читать «Спрятанный дневник» онлайн - страница 6

— Просто ты был ещё мал… А теперь ты уже совсем взрослый, видишь, даже фотографировать научился. — Тут отец озорно улыбнулся. — Пришло время рассказать тебе всё…

— …про дневник, который ты вёл, а потом куда-то засунул, — перебил его Мирт.

— Не засунул, а спрятал, чтоб после войны найти… Но, видно, переусердствовал. Сколько потом ни искал, так и не смог отыскать…

— Должно быть, кто-нибудь случайно наткнулся на него и взял, — вмешалась в разговор мама.

— Нет-нет, это исключено, мой дневник ещё в тайнике, я совершенно уверен в этом, — торопливо говорил отец, немного приподнявшись.

Мама подложила ему под спину подушку.

Тайна отца захватила воображение Мирта. Он чувствовал, что не успокоится до тех пор, пока дневник не будет в его руках.

Отец никогда не раскрывался перед сыном до конца. Тайна отца отныне стала и его тайной.

— Я начал вести дневник в сорок первом году, в тот самый день, когда фашисты ступили на нашу землю… Ты не видел ужасов войны, и мои записки расскажут тебе о них…

— Иван, тебе нельзя столько говорить, — попыталась остановить его мама. — Смотри, ты уже весь вспотел…

Мама вынула носовой платок, чтоб стереть блестевшие у него на лбу прозрачные капельки пота, но отец сам провёл по лбу рукавом.

— Сначала я один искал дневник, потом мне помогал Травник, мой друг детства и боевой товарищ. И опять впустую… Но ведь где-то он должен быть… Не мог же он испариться. Возможно, я искал его не там, где надо. В лагере у меня ослабела память… Не думаю, чтоб после войны кто-нибудь спускался в шахты — там темно и душно, ведь тридцать лет прошло с тех пор, как последние вагонетки доставили наверх уголь…

— Значит, ты точно не помнишь, куда ты его спрятал?

— Нет… Думаю, что сунул его в какое-нибудь углубление в стенке шахты, но точно не помню…

— Иван, может, ты немного поешь? — уговаривала его мама. — Я боюсь за тебя, ты сегодня чересчур разговорился.

— Просто я рад вам. Ведь мы так долго не виделись. Что же, мне и порадоваться нельзя? И потом, мне приятно, что у меня уже такой большой и умный сын… Теперь я смогу взять его с собой в шахту…

— Вот здорово… — горячо шептал Мирт.

Отец немного успокоился, и речь его теперь звучала ровнее и тише.

— Дневник был в твёрдой красной обложке, и там оставалось ещё много чистых страниц. Я не успел их заполнить… Но всё равно я прочёл бы его с величайшим удовольствием.

— Я тоже…

Больной на соседней койке опять закашлялся.

— Я встану, — сказал отец. — Выйдем ненадолго на балкон.

— Сестра запретила тебе вставать, — возразила мама.

— Разве? А вчера вечером она внушала мне, что через десять дней я буду дома… Я ненадолго. Дай мне, пожалуйста, халат.

До конца свидания они сидели на залитом солнцем балконе. Разговор как-то не клеился, словно самое главное они уже сказали друг другу. Мирту казалось, что он ещё никогда не видел в глазах отца столько веры и надежды на скорое выздоровление. Только бы дождаться, когда отец выпишется из больницы и наступят летние каникулы. В предчувствии великого события — возможно, самого большого в его жизни — он с трудом выдавливал из себя скупые слова.