Читать «Сорок апрельских дней» онлайн - страница 24

Тьма начинает таять...

В небо уходит разряд вероятностной пушки, теоретически, способный отправить Её назад.

Поздно, Тьма уже растворилась, впиталась в наш мир...

Потом запись боя во всех спектральных диапазонах попадёт в Даркнет, и люди станут вглядываться в Тьму часы напролёт. Одни — пытаться познать с её помощью Трансцендентную Истину, другие — просто тащиться от глюков, получая итогом невыносимую головную боль.

— Ловите, ловите его! — доносится до ушей.

Компания вспомнила обо мне.

Ловить — громко сказано. Я просто сижу на бетоне, глядя, как после утраты корабля-штаба захлёбывается атака, как разворачиваются над разрядниками штурмовики и рассыпаются в воздухе от попаданий ракет и снарядов.

Как с небес начинают падать обломки.

Как один из них, кусок фюзеляжа с эмблемой повстанцев и жёлтым, издалека неясным рисунком, несётся, ежесекундно увеличиваясь в размерах, прямо на нас.

Как он, медленно, словно в ускоренной съёмке, соприкасается с бетоном в том месте, где лежит Бурундук и стоит его банда.

В том месте, где Облако.

Как, в окружении каких-то осколков, фрагментов, брызг — летит, кувыркаясь в воздухе, серебристый велосипед...

Глаза отрисованы с фотографической точностью, передан даже объём.

Я разглядываю звериную радужку и не могу оторваться. Нужно смотреть в эти глаза бесконечно, чтобы не видеть того, что творится вокруг.

Будто горные массивы, в ином мире, на другой планете. Да... Как горы. Узлы, отроги, цепи. Да...

Ягуар.

Золотой, в чёрных пятнах зверь, скалящий пасть на одной из частей фюзеляжа.

Хищник, сожравший Облако.

Волна первобытного ужаса захлёстывает меня с головой, не позволяя вдохнуть, и я отвожу глаза. Страх исчезает, остаётся лишь холод.

Вокруг кровавое месиво, куски тел и обломки. Фрагмент черепа, оторванная рука, торчащие вверх обнажённые рёбра... Что-то горит...

Чёрные пятна и красные полосы на белом бетоне, будто творение рехнувшегося художника.

Живописец-Вселенная, рисующая картины людьми...

Смерть оказалась совсем не такой, как я представлял. Не такой, как в кино или в играх — в них всё было так эмоционально, сложно, зрелищно и романтично. И конечно, подчёркивалась исключительная ценность человеческой жизни.

Смерть настоящая была предельно простой. Точно такой, как любовь, дыхание или глоток воды. В ней не было ничего особого и возвышенного.

Похоже, в реальном мире жизнь вовсе не так ценна. Похоже, природу смерть не особенно беспокоит, ведь жизнь не остановить. А что до людей... Невозможно представить, что эти разбросанные всюду куски имеют какое-то отношение к друзьям и врагам.

Память подсказывает: «Система — сумма её частей, плюс паттерн организации». Вот его-то, этого странного «паттерна», присущего всей системе и несводимого к сумме всех элементов, и не хватает.

Система «Облако»... Система «Кирилл»... Ну и глупость! Для чего я это всё изучал? Разве помогли эти знания?

Сквозь звон в голове доносится писк смарт-часов — их датчик фиксирует запредельный уровень излучения. Поднимаю один из обломков, верчу в руках...