Читать «С любовью» онлайн - страница 24

Часть 8. Сами по себе

Я знаю простых людей, в которых правды больше, чем в святых. Рядом с ними даже дышать начинаешь по-другому, более свободно, нет этого наэлектризованного ощущения пафоса. Вот один из них сидит сейчас напротив – молодой актер, за его плечами нет династий, влиятельных людей, нужных связей – всего того, из чего состоит успех, но есть эти самые крылья, невидимые для общества и для него самого. Он репетирует монолог, и я восхищенно смотрю, как меняется его взгляд, с каким трепетом он входит даже в эту маленькую роль. Я видел его пару раз на большом экране, к сожалению, у его героев слишком маленький хронометраж. Иногда его роли – немые, но одним взглядом он может сказать больше, чем все эти бездарные трепачи, пустые актеришки, не умеющие ни жить, ни играть. Можно сколько угодно рассуждать о том, что если есть талант, то обязательно заметят. Ни черта. Мы не замечаем слез родной матери, не чувствуем боли родного человека, что уж говорить о чужих людях. Искусство – это замершее слово. Шоу-бизнес – это мясорубка, которой совершенно все равно, что крутить, главное, чтобы было побольше хайпа. И мне жаль тех, кто туда попадает. Но еще больше жаль тех, кто со своим талантом не попадает никуда. Вот к примеру, вчера я парил над прудами, наблюдая, как старый художник желтый цвет превращает в заходящее солнце, и вдруг увидел себя на картине в виде легкого облака, пролетающего над Патриками. Все-таки видят художники параллельные миры. Как и фотографы. Бывает, придут на пруды и ловят часами взмахи лебединых крыльев, и отражают в кадрах то, что не всегда можешь увидеть обычным глазом. Волшебные люди сложного времени.