Читать «Отец моего жениха» онлайн - страница 9

Сергей

В клуб, куда меня пригласил Илья, я приезжаю с опозданием, потому что машину с полировки пришлось забирать самому — до Димы не дозвониться и дома поймать его невозможно. Надо бы из принципа заставить его исправлять сделанное, но приобретенный с годами перфекционизм не позволяет разъезжать на царапанном автомобиле. В Лондоне этой возней занимался бы мой водитель, а в Москве все приходится самому. Российские каникулы, черт бы их побрал.

И Юля эта, настырной оказалась, зараза рязанская. Лучше бы продолжала играть роль влюбленной овечки, чем показывала свои провинциальные клыки. Ее дерзость выводит меня из себя, а таким навыком мало кто в моем окружении может похвастаться.

Территория семейных отношений сложная для меня. Рубануть бы кулаком по столу и поставить сыну ультиматум: либо он вытряхивает алчную рязаночку из моего дома, либо о наследстве может забыть. Останавливает то, что наши с Димой отношения без того далекие от близких: у него в Москве своя жизнь, у меня в Лондоне — своя. Встречи раз в три месяца тоже не способствуют укреплению семейных уз, и черт знает, как он себя поведет, если я гайки начну закручивать. Сын у меня один и терять его не хочется.

— Доброй ночи, Сергей Георгиевич, — подобострастно здоровается охранник, открывая для меня дверь с ловкостью английского швейцара. — Андрей Вячеславович просил вас проводить.

— Не надо, — машу рукой, останавливая его. — Сам.

Этот клуб принадлежит Андрею, моему одногруппнику. Мы с дружны со во времен университета, несмотря на двухлетнюю разницу в возрасте: из-за рождения сына пришлось на пару лет распрощаться с учебой и пойти работать. Я, может, и не вернулся бы в университет, да отец настоял. И за это я ему буду вечно благодарен.

— Серега! — Илья приветственно хлопает меня по плечу и, отстранившись, откидывает оценивающим взглядом. — Не стареешь, гад, и не жиреешь. Не то, что я. — весело хлопает себя по выпирающему над пряжкой ремня животу.

— Тебе по роду занятия положено, — отшучиваюсь я, и жму руку поднявшемуся с дивана Андрею. — Как всегда аншлаг? — киваю в сторону кишащего людьми бара.

— Москва любит бухать и веселиться, — соглашается тот и жестом гостеприимного хозяина указывает на диваны. — Располагайся, мой друг, и расскажи нам о бытие своем лондонском.

— Тауэр на месте, королева жива, а вот корги, говорят, сдохли, — предпочитаю избегать разговоров о личном и бизнесе. Сегодня хочется отдохнуть головой и телом в компании друзей, где я просто Серега. Не Сергей Георгиевич, не мистер Молотов и не папа.

— Это Таня, — тоном веселой свахи произносит Андрей, кивая на грудастую брюнетку справа от меня. — А это Эльсина, — тычет пальцем в блондинку в надутыми губами.

Наличие женского пола на нашем импровизированном мальчишнике меня не удивляет. Длинноногие красотки младше двадцати пяти, посасывающие шампанское из бокалов, — привычный атрибут застолья, как оливки на столе. Стоят себе, места много не занимают — а вдруг кому захочется. Да и я не святой — мне всего тридцать девять, жены, ревнующей дома у меня нет. Правда, в Лондоне есть Мадина: ей тридцать один, владелица сети салонов красоты. Красивая, нетребовательная, и никогда не давала повода думать, что ей от меня нужны деньги. Как, впрочем, и отношения. Меня устраивает, а о верности речи не идет.