Читать «Любой каприз за вашу душу. Нью-Йорк» онлайн - страница 57

Кей снова сгребает черные пряди в горсть, рывком поднимает ему голову и, глядя еще тяжелее, роняет:

– Тридцать пять. Я тебя слушаю.

– Я обидел ее, – тихо, едва слышно. Сейчас в нем нет вызова, только горечь и тоска. – Я не хотел, правда, я не…

– Сорок, – прерывает его Кей. – Если мне нужны будут оправдания, я так и скажу.

Целую секунду Бонни молчит, с него стекают последние остатки дерзости, плечи опускаются, сжатые губы расслабляются. А потом…

– Это моя ошибка. Моя вина. Я сорвал на ней злость, я не подумал… не должен был… я все испортил, опять… сам… – прикрыв на миг глаза, он тяжело сглатывает, и продолжает: – Она была такая… совсем не похожа на мадонну, но я снова хотел ее… и злился, потому что она отказалась быть мадонной, я так надеялся, что именно она… она приносила кофейные зерна в шоколаде, как ты любишь, и это было так нежно… так близко… как ниточка между нами, как шанс… Я должен был понять, догадаться, должен был! Она же пришла… а я… – Он замолкает на миг, по щеке катится слеза, но он не замечает ее. – Я не могу отпустить ее. Не могу думать ни о чем другом. Вижу ее в каждой девушке, жду ее звонка, записки, хоть чего-нибудь… Она приходила сегодня. И ушла, просто ушла. Я опять… делаю что-то не то. Не так. Я не знаю… не умею… Или просто я больше не нужен ей…

Он замолкает, опустив голову, а я… я плачу от понимания: какая же я эгоистичная дура. Ему больно из-за меня. Это я отказалась быть мадонной для него, оттолкнула, сбежала, трусливая дрянь. И сама же на него обиделась.

У-у, дура!

– Это все? – очень ровно спрашивает Кей. Бонни не видит его глаз, но вижу я: ему тоже больно. Тот, кого он любит, мучается.

– Нет, не все, – Бонни поднимает мокрое лицо, – я подвел тебя, мой лорд. Я обещал тебе не накосячить, и накосячил. Опять.

– Подвел и накосячил, – кивает Кей. – Больной ублюдок.

– Мне очень жаль.

– За что ты получишь еще десять? – его голос тяжел и укоризнен, но руки расслабленно лежат на подлокотниках.

– Я был непочтителен с вами, мой лорд. Простите, – Бонни опускается к ногам Кея, склоняет голову к его туфлям, касается их лбом.

– Убери волосы и подай плеть.

– Да, мой лорд. – Сев на пятки и не поднимая глаз, заплетает косицу и тихо просит: – Позвольте заколку, мой лорд.

Я смотрю на него, не отрываясь: красный след на мокрой щеке, горькие виноватые морщинки у губ и между бровями, отчаяние и смирение в пластике. Это совсем не тот Бонни, что троллил свою госпожу и кончал под хлыстом, для этого Бонни плеть – не игра, а настоящее наказание. И если бы я не была такой глупой эгоисткой, то бы дала ему наказание сама. Потому что это нужно нам обоим.

Черт. Черт, черт, черт! Это не Бонни накосячил, а я. То есть Бонни тоже, но я – куда больше. Он доверился мне, а я… я же знала, какой он. Бешеный сицилийский ублюдок с темпераментом извергающейся Этны. Я должна была не убегать, вся такая гордая и оскорбленная, а надавать ему оплеух, выпороть и простить. Потому что я – мадонна. Госпожа.