Читать «Героический режим. Не для героев» онлайн - страница 232

На миг меня охватили мысли о том, что всё нормально, что я ещё… Они ушли, даже не успев оформиться.

Рядом села она. Она редко отрывалась от своего ноутбука. Я, впрочем, тоже, но это устраивало нас обоих. Как мы познакомились? Даже не помню, да это и не важно.

— Пора спать, — шепчет она. — Почти три дня.

Да, мы спим днём, по три-четыре часа. Когда это удаётся. Нет, я сплю чаще, а она реже.

Чёрт, кто она? Я, кажется, даже имени её не знаю. Но мы уже пару недель живём вместе. Откуда-то приносят еду, даже порядок наводить приходят, что достаточно логично — нам-то некогда. Впрочем, у меня на подобное денег нет, а она… да что я о ней знаю?

Её губы касаются моего уха. Да, точно, она предложила мне переспать, когда я в последний раз выходил за едой, а на утро осталась.

Я не знаю, как её зовут. Я её почти не вижу, хотя мы постоянно находимся в одной комнате и спим в одной кровати. Но я счастлив.

Мои руки скользят по её телу, я вхожу в неё. Она часто дышит мне на ухо. Дышит? Нет, шепчет.

— А вот тебе здесь не место.

Я проснулся. Или, скорее, очнулся. А, может быть, один мой бред сменился другим.

Было чертовски холодно. У печи копошился Шустрик. На него больно было смотреть — щёки ввалились, под глазами набрякли мешки.

— Ты бредил, — сказал он. — Говорил, что тебя обманули.

— Обманули? — прохрипел я.

— Ноутбук греется.

— А…

— Дом снился? — как-то обречённо спросил убийца.

Я передёрнул плечами.

— Да, наверное.

— А мне ни разу не снился. Ни разу.

— Мне до этого времени тоже.

— Разбудим остальных? Нужно возвращаться.

Я чуть не ляпнул, что назад дороги нет, а мне нужно попасть туда, где вчера танцевала тьма.

— Да, — устало сказал я. — Давай.

Но сам даже не двинулся с места.

Зато поднялся Шустрик. Он подошёл ко мне и тихо сказал:

— Знаешь, мне кажется, что все мы останемся здесь. Если не найдём выхода.

— Все, — кивнул я.

— Но не ты.

Я ещё раз кивнул. Он откуда-то знал это, смысл спорить?

Дорогу назад, в горы, мы, конечно же, не нашли.

Мы с трудом брели через подмерзающее болото. Ночная жара всё ещё давала о себе знать — самые глубокие места трясины исходили паром, по кочкам прыгали ополоумевшие лягушки. Впрочем, чем дальше, тем меньше становились лягушек, а ещё через пару часов природа будто вовсе позабыла о ночном потеплении, задул ветер, пошёл снег.

Но даже снег не мешал нам идти. Мы двигали по прямой, как стрела, тропе. Трясина будто расступалась перед нами, лишь изредка грязь захлёстывала щиколотки. Когда всё окончательно промёрзло, стало казаться, что мы идёт по столу.

— Это ненормально, — пробубнил Шустрик на обеденном привале.

— Что — это?

— Всё так быстро замёрзло. Да мы едва подмёрзшую грязь должны месить всю дорогу.

— А жара посреди зимы — нормально? — усмехнулся я.

Шустрик пожал плечами.

Он по-прежнему единственный из всей компании вёл себя адекватно. Остальные больше напоминали… зомби. Или роботов. Не нашли дорогу назад? О-кай, пошли через болото. Идём, идём, идём… Переставляем ноги, не отстаём. Есть пора? О-кай, давайте поедим. И всё это в гробовой тишине. Они молчали даже если обратиться к ним.