Руки, перепачканные клеем,С дрожью собирают все куски,Я их терпеливо теперь склею,Чтобы трещины и сколы стали не видны.Моё сердце так устало биться,В нём так много горьких злых обид.Оно быстро как-то опустело,Хоть и привлекательно на вид.Каждый раз от ранящего словаВ сердце появлялась пустота.Трещин мелких становилось много,Исчезала куда-то красота.Но по жизни я несла с улыбкойСердце, полное искренней любви,Я его тебе в ладони протянула,Прошептав тихонько: «Береги!»А теперь сижу, склонясь пониже,Над осколками раскрошенной души,Густо смазав пальцы клеем,Собираю в целое куски.Склею, тщательно соединив осколки.Ну и пусть неровно – не беда!Пусть в груди оно стучит тихонько,Чтобы слышно было: Я ЖИВА!!!
2013
Не успели
В прозябших руках дрожит пламя,Эта спичка сейчас догорит.Но сейчас так желанно и яркоОсвещает весь мрак впереди.Мы сгораем ещё быстрее,Так мгновенно рассыпавшись в пыль.Всё бежали, старались, стремилисьПревратить эту сказку в быль.И казалось, что вечность пред нами,Что успеем ещё вдохнуть,А потом, оказалось, приплыли,Ещё не начав свой путь.
2018
Акт творенья…
Долгой-долгой зимней ночьюОн стоит, прижавшись лбомК помутневшему окошку,Когда мир охвачен сном.В голове его роитсяСтранных мыслей хоровод,Он страдает или злится,В руки кисточку берёт.И на лист простой бумагиПереносит чудеса,Воплощает здесь он страхи,В том прекрасен, как всегда.Он на кончик тонкой кистиКраску слабо нанесётИ, едва коснувшись ткани,Руку плавно он ведёт.И в его воображенииОбразы встают стеной,Их он пишет отраженьеВ тихой комнате немой.Ей рисует крылья к телу,А ему вручает меч,Своих зрителей покорныхМожет от проблем отвлечь.Он творец в своих виденьях,Он вершина и венец,Только кисточку отложит —Наступает им конец.И, закончив акт творенья,Он в стекло упрётся лбом,Что в сознании возникнет,Он не знает уж о том.И опять стекло мутнеет,И туманится в глазах.Он закончит свой шедевр,И в душе наступит крах.
2013
Мои раны пока ещё болят…
Больно ранив моё сердце словомИ сбежав, как крыса за спиной,Всё не можешь ты найти покоя,Что могу и без тебя я быть живой.Тебе мало, что раны кровоточат,Что ещё не в силах я забыть,Что ночами слёзы щёки мочатИ охота, словно волк, завыть.Я не вижу смысла отпираться:Да, в душе ещё жива любовь…И тебе мне трудно улыбаться,Вспоминая наши отношения вновь…И всё как-то вовсе непонятно,Чем так сильно я сумела насолить,Что ты предал чувства безвозвратноИ безжалостно сумел любовь убить…И хоть что-то в сердце надломилось,Но мне больно и обидно до сих пор.Я с мольбою к Богу обратилась,Чтоб помог из раны вынуть сор.Рану ещё корка не покрыла,И чтоб как-то хоть помочь себе,Я её бинтом большим закрыла.Запретила думать о тебе.Только ты, жестокостью наполнен,Что я за тобой не побежала вслед,Чувством мести грубо преисполнен,Хочешь новых мне доставить бед.Всё звонишь и пишешь беспрестанно,Рану ковыряешь вновь и вновь,Говоришь о чувствах мне обманно,Всё пытаясь пробудить во мне любовь.Только ты напрасно тратишь время,Не достоин тот, кто предал уже раз,Не взойдёт затоптанное семя,Не прозреет уж ослепший глаз.Если ты сумел однажды отвернутьсяОт того, кто искренне любил,Ты не жди, что вновь к тебе вернутсяТе, в ком чувства ты убил.Рана заживёт, и я забуду,Все обиды просто отпущу.Горевать я по предателю не буду,Руки я не опущу.
