Читать «Я из Зоны. Сегодня никто не умрет» онлайн - страница 147

– Нет, точно нет. Мы иногда так делали. Кинешь, отпрыгнешь – и все! – затараторил Нюх.

– Хорошо. Тогда готовься кидать труп в аномалию, – согласился я с ним и сдёрнул ремень. Фризовец потирал кисти, вставать не спешил. Это он зря. Хрип явно не настроен был сегодня подавать нищим или оставлять жизнь сжигателю живых людей.

– Давай, пополз. В комнате направо – тело торка, – приказал я. Автомат направил ему в грудь, показывая серьезность намерений.

– Он же меня съест… – проныл Нюх. Его сморщенное личико стало еще меньше и напомнило гниющее яблоко.

– Не съест. Это аномалия. Блуждающая аномалия, – произнес я. На удивление, меня поддержал Хрип:

– Мутанта в комнате не удержишь, да и носится этот дух по определенному контуру. Может, по силовым полям или еще как-то…

– Так мы же видели там тело, тело в огненном шаре…

Хрип пнул его носком по ребрам. Подействовало. Нюх подобрал слюни, вытер кровь с уха и пошел в нужную сторону. Сталкер дождался, пока бандит встанет к нам спиной, и кивнул в строну блуждающей огненной аномалии.

Я пожал плечами. Не хотелось убивать, не хотелось сжигать человека.

– Задам еще вопросы, – пояснил я. Хрип сплюнул.

– Жди, Игруля, сейчас мы тебя вытащим!

Ступеньки, помещение-распределитель, дальше коридор… Просторовца пронял вид обожжённого сталкера. Я начал беглый опрос.

– Место обитания? – спросил я.

– Кого? – уточнил Нюх, попытался повернуться. Я тыкнул стволом ему между лопаток, стараясь попасть в хребет.

– Начальник, не надо. Ты тока конкретно базарь…

– Где находятся лагеря фризовцев?

– Малахит. Там теперь основной лагерь. Отходник – перевалочная станция, где ловят сталкеров и потом рассылочку дают…

– Малахит, что там?

Я светил фонарем, позволяя ему медленно двигаться вперед. Я прекрасно понимал, стоит ему рыпнуться, навести хоть малейшее подозрение, что он хочет напасть, и я в него выстрелю. Не застрелю, а именно выстрелю. Эта странная игра смысла придавала мне уверенность в том, что я нажму на спусковой крючок.

– Там тоже ищем лабораторию. Она существует, точняк тема. Гунча лично мне…

– Стоять.

Нюх застыл.

– На колени.

Он медленно опустился. Сглотнул. Перестал тараторить, руки опустил, касаясь пальцами пола.

– Я тебя предупредил. Врать – это плохо. Иногда даже смертельно, – произнес я. Получилось сурово.

– Стреляй, начальник. Ищешь повод, я уже просек. Стреляй. Гореть заживо не хочу. Я легкий, дотащишь и кинешь душаре. У меня грехов много, на вас двоих хватит, но я умру спокойно – не соврамши.

– Уверен? Я тебе расскажу историю. Был-жил бугор Борзый, который ходил под Гунчем. В один прекрасный весенний день он получил задачу…

Нюх меня перебил.

– Начальник, давай я продолжу. Получил он от Гунча расклад – удерживать ферму до прихода пацанов. Злобные фризовцы все норовили занять эту ферму, вот только фигня выходила. Расклад гнилой. Борзому, кроме его же ребят, никого в помощь не дали, оружие у них – курам на смех. Да и не дождались они подмоги. Фризовцы сами не промах, да и наемники за них вписались. Знаешь, почему они там все умерли? Подмога и не должна была подойти. Гунч слил Борзого, вывел его из игры. Нормально, начальник? Кто из нас врет?