Читать «Этюды» онлайн

Виталий Астапенков

ЭТЮД В ОСЕННИХ ЛИСТЬЯХ

Осень зябкая, поздняя…

Света шла, разбрасывая острыми носками светлых сапожек золотисто-багряный ворох не успевших ещё слежаться листьев; позади оставались две неглубокие влажные бороздки, чуть взъерошенные по краям.

«Я как ледокол, — подумала Света, оглянувшись и с удовольствием вдыхая ни с чем несравнимый прелый аромат осени. — Или листвокол».

Она представила, как слой палой листвы прорезают борозды оставленных следов, разделяя его неравномерными жёлто-красными островками. А падающие до сих пор сверху высохшие листики ушедшего лета ветерок, разделённый мрачновато-голыми ветвями на небольшие смерчики, скручивает в протянувшуюся к небу листоверть. Будто прорастая вверх шелестящим круговоротом, в центре которого на миг выткалось и пропало лицо молодой озорной женщины с растрепанным ворохом красных волос.

Света засмеялась и помахала ей рукой.

И ойкнула: шаловливый ветерок прилепил на нос пропитанный тёмным багрянцем большущий кленовый лист. Ответный подарок Осени.

Она расстегнула куртку и, поёживаясь в свежести осеннего утра, спрятала лист во внутренний карман; тот как раз оказался впору.

«Будь серьёзней», — сказала она себе.

Осень зябкая, поздняя…

Стихи не складывались.

«И зачем я решила их писать? — мрачно подумала Света. — Да ещё в парк с утра пораньше отправилась за вдохновением. Лучше б выспалась в выходной!»

Просто вчера вечером, поднявшись по крутому проулку к своему дому, Света оглянулась и замерла. Протянувшиеся вдоль узкого — на ширину одного автомобиля, не больше, полотна дороги два ряда высоких берёз вдруг высветили лучи прохладного солнца, обливая золотым каждый лист. И ни людей, ни машин, ни малейшего дуновения в застывшей картине. Такое иногда случается и в больших городах. Лишь отчеканенная золотом аллея, на чьём фоне терялись окружающие невысокие дома, манящая своим желтоватым таинством в осень.

Свете до боли захотелось шагнуть назад, пройтись под золотыми ветвями, сохранить подольше ощущение зыбкой хрупкости мазков этого нереально-красивого полотна увядания. В голове зазвучали тихонько слова:

Круг золотисто-багряный — осени листоверть. Запах у осени пряный, влажный, обычно, заметь.

И тут внезапный порыв проказливого ветерка смял, смазал замершее осеннее чудо. Большая часть резной листвы с шорохом посыпалась вниз, устилая неравными стожками дорогу, газоны, тротуар. Снова зазвучали исчезнувшие было звуки, но…

Стрелы времени разят быстро, И не стой у них на пути. Один выстрел — и в парке чисто: Облетают с деревьев листы. Золотым листопадом рухнут — Грохнет дробь подступившей зимы. Сердце Осени в моих чувствах Равнозначно сердцу Весны. И Весна и Лето ярче, А Зима к тому же длинней. Ну и что? Красота не меньше Приглушённых осенних теней.

Сказка закончилась. И закончились слова.

Весь вечер в какой-то прострации Света проторчала у окна, пытаясь воссоздать необычайный миг пролетевшей осенней грустинки, и не смогла. Лишь когда слабый свет уличных фонарей налился яркой белизной в уплотнившихся до непроглядной густоты сумерках, оторвалась от подоконника. Возникло острое желание позвонить кому-нибудь, поделиться. Она даже начала набирать номер, но перестала. Как передать словами, не видя глаз собеседника, рождённое в душе чувство светлой лёгкости и приязни ко всему окружающему? Подруги сочтут её пьяной и будут… правы. Она чувствовала себя слегка хмельной. Словно пригубила большой-пребольшой бокал пива. То есть, нет, не пива — эля. Сладкого октябрьского эля.