Читать «Цена на материнство» онлайн - страница 65

Получилось сносно. Островато, может. Это ведь не оладья, которые я жарила одной левой на автомате еще с пятнадцати лет, потому что это был любимый завтрак папы. И все же – удобоваримо. Я смотрела с волнением, как Игорь накалывает вилкой первый кусочек, отправляет в рот… Я улыбалась – не знаю, почему. Просто распирала какая-то глупая и внезапная радость.

– М-м-м… – простонал он. – Это божественно. Признавайся, курсы французских поваров?

– Да нет… – щеки вспыхнули, и я опустила глаза. – Первый раз…

– Ложь, – отрезал он. – С первого раза невозможно приготовить эту пищу богов.

Поверь мне, я перевел кучу фарша, прежде чем мои котлеты перестали натирать десны.

Я смутилась окончательно.

– Да брось, Гар… Всего лишь рагу…

– Не говори так, – его глаза блеснули. – Хватит постоянно прибедняться. Я рад, что мы сегодня остались дома.

Фраза прозвучала, как намек, и мои внутренности скрутило в тугой узел. Во рту пересохло, кончики пальцы будто коснулись снега. Я заставила себя поднять глаза и посмотреть на него. В свете свечей его лицо казалось высеченным из мрамора искусным итальянским скульптором. И как у меня язык повернулся назвать его Бармалеем? Передо мной сидел не тот плохиш Гарик, а взрослый сексуальный мужчина. Взгляд его стал тяжелым и темным, а я продолжала тонуть в черном омуте зрачков, не в силах отвернуться, будто под гипнозом. Мое дыхание участилось, пульс забился бабочками в животе – и спустился ниже расплавленным свинцом. Ох, Игорь, тает твоя Снегурочка…

Все произойдет сегодня? Сейчас, да? Пусть. Плевать на все – я готова. Не потому, что контракт, не потому, что деньги. А потому что я готова – и я хочу этого.

– Тебе жарко, Снегурочка? – тихим чуть хрипловатым голосом спросил Игорь. Мне почудилась легкая насмешка: он ведь отлично понимал, что со мной творится. –

Потанцуем?

Я моргнула, облизнула пересохшие губы и, не в силах выжать из себя ни звука, кивнула.

Игорь встал, обошел вокруг стола, церемонно протянул мне руку. Что с ним творится? То покупает меня, унижая, то вдруг обращается как джентльмен. Или близость секса так действует на мужчин?

– А музыка? – я встала, зябко поежившись.

– Это было бы так банально… Но как хочешь.

Он вытащил из кармана телефон, с загадочным видом что-то поискал в нем и положил на стол. Из динамиков, – и где они только спрятаны? – зазвучала музыка.

Первого аккорда мне хватило, чтобы все понять. Наша песня. Наш медляк с выпускного. Тогда мы тоже танцевали с Игорем среди полупьяных одноклассников, крутился блестящий шар, пахло запрещенными сигаретами и запретной любовью.

Я знала, что Верещагин не нравится папе, и папа не раз поднимал эту тему. Но мне было плевать. В тот вечер все должно было случиться, и после этого, – как я думала, – нашу любовь скрепит что-то сильное. Настоящее. И мы будем вместе, несмотря ни на что.

И вот мы в кухне, пахнет приправами и вином. Отблески свечей пляшут в стекле, хрустале, начищенном хроме. Нет больше никого – только мы. И снова эта музыка, снова теплая близость Игоря. И предвкушение секса, горькое от странных предчувствий и темных воспоминаний.