Читать «Хрустальная сосна» онлайн - страница 612
Виктор Улин
Голова моя гудела от недостатка сна и чего-то еще.
Я бесшумно включил чайник и сел за стол.
Нет, это просто невозможно, - думал я. - Этого не было. Или было, но не мной.
Но я знал, что стоит лишь тихо пройти по коридору, осторожно - чтоб не щелкнул замок - повернуть никелированную ручку и чуть-чуть приотворить белую дверь спальни, и я снова увижу ее. Девочку-женщину, странным образом вошедшую в меня этой ночью и теперь безмятежно спящую в моей постели.
Это было непостижимо. Было дикостью и чудом одновременно. Но было, было - и я уже не мог куда-то деться от этого. Быть может, я все-таки не приближался к истине, проповедуя столько лет религию полного одиночества?
Я высыпал полную ложку кофе в свою любимую тонкую чашечку Ломоносовского фарфора, плеснул на палец кипятку и подошел к окну. Низкое куталось в многослойную облачность, но где-то далеко в правом нижнем его углу, где тучи, изгибаясь, уходили за горизонт, разливалась красная заря: там было солнце.
Откуда- то пришли строчки из старой, давно забытой, но прошлым вечером спетой мною песни:
"Уже и рассветы проснулись,
Что к жизни тебя возвратят,
Уже изготовлены…"
Нет, конечно; мои рассветы - точнее будет сказать "мой рассвет" - еще не проснулся: из-за двери спальни не доносилось ни звука. Но все-таки…
"Уже изготовлены пули,
Что мимо тебя пролетят…"
Ни с того ни с сего я подумал, что, кажется, стоит перепрятать "браунинг" куда-нибудь подальше и поглубже. Наступал двадцать первый век.
2003 г.
PAN id=title>
Улин Виктор - Хрустальная сосна
*
*Аннотация:*
Рассказ о жизни человека, чью судьбу сломала личная катастрофа, пришедшая на пору перестройки общества
Моему поколению, разбитому на миллион осколков
*_Часть первая_*
1
…Когда в пустых лесах, негромко и случайно, из дальнего окна доносится рояль…
Я поймал себя на том, что бездумно гоняю свежеотточенный карандаш по листу с почти готовыми записями. Рояль в пустых лесах… Помимо воли, моя мысль унеслась куда-то далеко. Я никогда не видел и не слышал ничего подобного, но представил себе какой-то дачный поселок с подступившим к окраине лесом. Старую, даже старинную дачу где-нибудь в уютном Подмосковье, с мелко застекленной пыльной верандой, с рассохшимися балясинами балконных перил над кривоватым крыльцом. И звуки рояля, всплывающие из распахнутого окна, летящие по лесу, отражающиеся от деревьев, смешивающиеся с негромким щебетом птиц… Когда была написана песня - в семидесятые годы, или даже в конце шестидесятых? Сегодня на дворе стоял восемьдесят четвертый. Тому устоявшемуся, сонному и романтическому существованию уже два года как настал конец. И медленно приближался из будущего неясный призрак перемен. Однако прежняя жизнь продолжала катиться по инерции, и практически ничего не изменилось внешне с тех пор, когда Юрий Иосифович Визбор сложил те удачные слова. И пусть в песне говорится о весне, а сейчас разгар лета и лес уже давно не пуст, мысли мои были уже далеко отсюда. В завтрашнем дне, который подарит почти то же самое… Мне так захотелось скорее туда, что уже не осталось сил больше сидеть за своим столом и делать вид, будто работаю…