Читать «Хроники мизантропа-1. Бродяга» онлайн - страница 104

Мда… Вроде и убить надо, но рука не поднимается… Будто не дает что-то… Э… С каких это пор я стал таким добродушным? Она же только что чуть меня не покромсала на куски, а я все сентиментальничаю… Пытаюсь вызвать привычное агрессивное состояние, но ни хрена не получается. Перед глазами образ истощенной девчонки, тянущей ко мне руки в умоляющем жесте…

Зажмуриваю крепко глаза, пытаясь справиться с наваждением… Надо… Надо убить… Очень сомневаюсь, что я первый, кого Дым в образе мальчишки привел в дом… А если бы на моем месте оказался маленький ребенок? Или женщина?

Из размышлений меня выбивает шорох, раздавшийся в углу. Не знаю, что хотела сделать затаившаяся тварь, но реакция у меня всегда была хорошая… Короткое движение рукой и болт отправляется в полет…

Вижу, как тварь, снова принявшая облик Хельги, все-таки Хельга, разевает рот в беззвучном крике… По мозгам бьет острое сожаление… Что же я наделал? Но остановить полет смертоносного снаряда уже не под силу никому.

Острый наконечник легко проламывает кости черепа, пробивая голову насквозь, и выходит со стороны затылка, полностью выбив затылочную кость…

Внезапно обстановка вокруг кардинально меняется… Будто с глаз падает пелена, или наваждение ослабляет свои тиски… Комната разительно меняется… Куда делась уютная чистота и простота деревенского дома? Темное, пахнущее плесенью и разлагающейся органикой комната. Печь оказывается разваленной, а мебель сгнившей. На покрытых грибком стенах видны потеки воды… В этом доме явно никто уже давным-давно не живет…

Охереть… Это я что, типа под гипнозом находился? Ошарашенно смотрю вокруг. Ну совершенно же другая комната. Только две кучки праха на полу, да торчащие из них болты, подтверждают, что все что я помню, было в реальности… А как же пирожки?

Не понимаю… Но этот мир мне нравится все меньше и меньше… Я никогда особо не верил ни в бога, ни в дьявола, но сейчас перекрестился, пытаясь вспомнить хотя бы одну молитву… Почему-то в голову лезло только мусульманское «Бисмиллохи, аль рахман, аль рахим»…

Не знаю… Есть ли наши боги в этом мире, но короткую молитву на арабском повторяю несколько раз. Как-то полегче становится…

Оставаться в этом месте дальше нет никакого желания. Быстро подбираю свои метательные снаряды, сослужившие мне хорошую службу и, обтерев их о лохмотья, в которые превратился мой плащ, направляюсь к выходу, так и держа болты в руках… На всякий случай, ага… Решено… Надо сделать специальное крепление на предплечье, чтобы оружие было в непосредственной доступности постоянно…

Я уже собирался потянуть дверь на себя, когда взгляд зацепился за покосившийся дверной проем во вторую комнату. Точнее за вещь, лежащую на самом пороге. Кинжал.

Ага, мой кинжал, который я вечно теряю. Оставлять его тут, учитывая острый дефицит с оружием, было по меньшей мере расточительством… Искать серебряк, отданный Дыму, я само собой не стану, но вот кинжальчик нужно забрать…