Читать «Фламенко» онлайн - страница 4

Но, может быть, это с непривычки. Попробую завтра объяснить ему.

Подхожу к выходу.

Художника на месте нет, должно быть, закончил работу. А жаль. Мне так хочется увидеть картину целиком.

День третий

Мы танцуем час, и два, и три.

Наконец я резко останавливаюсь.

— О чём ты думаешь? О чем?!

Виктор опускает глаза.

— Я же просила!!

Негодование мое так сильно, что Виктор начинает оправдываться:

— Не получается. Отвлекаюсь всё время…

— Да на что тут отвлекаться?! О танце думай!

Я топаю ногой, поворачиваюсь к нему спиной и спускаюсь со сцены. Не годится. И он тоже.

Виктор был последним вариантом. Уж как я его упрашивала, наобещала невесть что — и всё насмарку. Без толку с ним разговаривать. Не получится танец.

Я думала полночи. Представила золотой дождь и себя в нём, обрисовала компас, почувствовала интонацию и приблизительно поняла, что мне нужно. Осталось лишь изобразить это движением. И донести до партнёра.

Начала репетировать, полная решимости и веры в победу. Но споткнулась на первом же этапе.

Я так надеялась, что с Виктором можно будет добиться лучших результатов, но оказалось, вчера он выложился по максимуму. На большее не способен. А в ответ на моё упоминание о золотом дожде вытаращил глаза и промолчал.

Не проникся. Не почувствовал ни страсти, ни волшебства.

А на одной технике далеко не уедешь.

— Мария!

Оборачиваюсь. Сергей Петрович держит в руках плоскую чёрную коробочку с проводками.

— Пойдём.

Он усаживает меня на диванчик за сценой, включает магнитофон.

— Слушай.

Сначала идёт только музыка. Простая, незатейливая, на два голоса. Сергей Петрович кивает и подсоединяет к магнитофону «коробочку».

— Ритмизатор, — поясняет он.

Пожимаю плечами.

— Прикрой глаза, чтобы не отвлекаться.

Послушно закрываю. Тихий шум, шелест, низкий гул…

Неясно тренькнула струна разбившейся о фарфоровую тарелку каплей. Вторая, третья, и вот уже ливень бьет по тарелкам, и по столу. Барабанит, то затихая, то усиливаясь, не давая выбежать, схватить оставленную посуду и занести обратно в дом…

Внезапно музыка прекращается. Я открываю глаза. Ничего такого, конечно, не было. Сидела на диванчике, слушала непонятную музыку, вызывающую реальную картину, и всё. Сергей Петрович довольно улыбается:

— Еще раз?

Конечно.

«Ритмизатор» включается сразу. Слышится заунывный вой ветра, врывающегося в раскрытую форточку, стук капель по раме и стеклу, шелест мокрых листьев. Вот побежали ручейки…

Сергей Петрович выключает магнитофон.

— Что это?

— Эту штуку подарил мне мой учитель. Давным-давно. Но она не годится для пары — только для одного. Я подумал, если ты как следует настроишься сама, сможешь подстроить и партнёра. Держи картину в голове. А теперь сделай что-нибудь.

Я встаю, сгибаю ногу в колене, осторожно пристукиваю носком о пол, будто испытывая на прочность. Ещё раз, ещё и ещё. А теперь — другой ногой, так же осторожно, носком. Как-кап. Медленно поднимаю и, как бы раскрывая бутон, развожу в сторону руки. Ритм внутри меня откликается. Сначала с каким-то скрежетом, будто проворачивается колесо тяжело груженой телеги. Делаю шаг, он отзывается, всё точнее подстраивается под меня. А я — под него. Кружусь быстрее, ноги сами несут моё лёгкое и такое послушное тело. Достаточно закрыть глаза, и я вижу, как струи дождя хлещут по лужам на асфальте, выбивая воздушные пузырьки. Чтобы танцевать, надо всего лишь стать дождем, слиться с ним.