Из-за того, что я владеюИскусством петь, светить, блистать,Вы думали, — я не умеюГрозящим громом грохотать?Но погодите: час настанет, —Я проявлю и этот дар.И с высоты мой голос грянет,Громовый стих, грозы удар.Мой буйный гнев, тяжел и страшен,Дубы расколет пополам,Встряхнет гранит дворцов и башенИ не один разрушит храм.
ИЗ ШАНДОРА ПЕТЕФИ
Привал в пути
Что тут за шумное веселье?Пирушка, свадьба, новоселье?Нет, по пути — сквозь дождь и тьму —Примчались всадники в корчму.— Корчмарша, гей! Без проволóчкиНалей вина из старой бочки.Что? Деньги? Будут! Кончим бой —И рассчитаемся с тобой.Налей вина из старой бочкиДа не вели стесняться дочке.Целуй, голубка! Кончим бой —И обвенчаемся с тобой.Так пировали, чередуяОгонь вина и поцелуя,Те, чью судьбу решал рассвет, —Как будто жить им сотню лет!Где мы — на свадьбе иль на тризне?Тут холод смерти с жаром жизни,Любовь и смерть, вино и кровь,Смерть и бессмертная любовь!
Прощание с 1844 годом
Приходит год, покончив с прошлым годом.Как смертные, ведут они борьбу.И каждый новый год своим приходомНам говорит: минувший год в гробу.Что ж, погаси дыханьем уст отцветшихСвоей лампады беспокойный свет.Тебя, последний из годов ушедших,Я не впишу в число счастливых лет.Ты в голову поэта, как оратай,Больших идей забросил семена.И, собирая урожай богатый,Душа счастливой гордости полна.Вознаграждая труд мой неустанный,Дарит мне слава поздний свой расцвет.Но год, лучами славы осиянный,Я не впишу в число счастливых лет.Пылать, как факел, сердцу было больноВ руке судьбы, не балующей нас…Ты, одряхлевший год, сказал: довольно!И пламень мой неистовый угас.Хоть силы жизни смерть перебороли,Но половины сердца больше нет.И этот год моей угасшей болиЯ не впишу в число счастливых лет.Минувший год, перед твоей могилойЯ новой жизни вижу колыбель.Мне говорит надежды лепет милыйО радости, неведомой досель.Весь озаренный жизнью предстоящей,Былому году шлю я свой привет.Но все же год, навеки уходящий,Я не впишу в число счастливых лет.Тебя с мольбой народ венгерский встретил,К тебе он обратил усталый взор,Но громом в небе ты ему ответил,И этот гром звучал, как приговор.И вот, когда лежишь ты распростертый,Что я могу сказать тебе вослед?Год уходящий, год сорок четвертый,Ты не войдешь в число счастливых лет!