Читать «Тайны захолустного городка» онлайн - страница 113

– Как и Таганрог, нулевой результат.

– А чего ржёшь? Тут сердце кровью обливается… – Данила грохнулся на стул, выхватил из папки захваченную фототаблицу кортика и бросил её на стол. – Не поверишь, Петро, ночью снятся рожа этого Сребровского и вот эта хрень!

– Понимаю.

– А чего ж тогда лыбишься?

– Ладно. Не стану больше тебя мучить… – растянул ещё шире рот в улыбке тот.

– Неужели удалось найти?! – подскочил Ковшов.

– Считай, сегодня у тебя двойной праздник, Данила.

– Не терзай душу!

– Выпьешь что-нибудь?

– После.

– Тогда сядь и успокойся.

Квашнин набрал номер, поднял трубку телефона и спросил:

– Приехали, наконец? Тогда давайте его прямо ко мне. Ничего. Пропустят. Ведите, ведите.

– Что за спектакль, Петро?

– Наберись терпения. Хорошо, что ты фотографию кортика захватил.

– А у тебя что же, нет?

– Сыщикам своим пораздал, а их уже не найти. Разбежались по делам.

Ковшов пододвинул приятелю цветную фототаблицу, на которой красовался изящный клинок морского офицера с наборной рукояткой.

– Имитация настоящего кортика, – всмотревшись в фото, не удержался Квашнин.

– Один в один. А вот рукоятка явно отдаёт привкусом уголовщины. На зоне сработана штучка.

– Их продукция. А это важно?

– В нашем деле важно всё.

– Что же? Выходит, режиссёр наш никакой не режиссёр, а уголовник?

– Как знать… Однако, где обещанное?

– А вот сейчас увидишь.

В дверь постучали.

– Входите, – подражая магу-гипнотизёру, воскликнул Квашнин.

Дверь кабинета отворилась, на пороге в сопровождении двух милиционеров стоял неприличного вида бомж. Грязный, оборванный, вонючий, как все бомжи. От других, впрочем, он чем-то неуловимо отличался. Остатками лака в причёске, выпуклым животиком и аристократическим безразличием во взоре. Однако скоро взор его устремился к бокалам на столе. Бомж, как и полагается бомжу, жадно сглотнул слюну, стыдливо подёргал грязную майку за бретельку, почесал одной босой ногой другую и грустно засопел.

– И что это за создание? – недоумевая, уставился Данила на приятеля.

Квашнин скомандовал милиционерам «кругом», а когда дверь за ними закрылась, пододвинул стул и тем же гипнотическим тоном представил:

– Помощник режиссёра прославленного Таганрогского театра Сребровский Марк Васильевич! Собственной персоной.

Бомж не сводил глаз с бокалов и графина, но сохранял величавое молчание.

– Что ты мелешь? – не удержался Данила. – Кончай комедию ломать! Какой это режиссёр?

– Пока ещё помощник, – попытался изобразить галантность бомж.

– Только что доставлен из приёмника-распределителя, – продолжил Квашнин. – Документов, удостоверяющих личность, не имеет, со слов утратил в состоянии алкогольного опьянения…

– Ограблен… Паспорт похищен вместе с ценными вещами, часами, костюмом и полуботинками, – тихо проговорил бомж.

– Раздет догола, – оборвал его Квашнин. – Марк Васильевич наш с приятелем встречу обмывал, потом – медвытрезвитель, следом – ограбление со слов бедной жертвы и спецприёмник.