Читать «Созидая на краю рая» онлайн - страница 348
АlshBetta
— Представляешь, Тони потерял свою игрушку. Того кролика, что ты ему подарил. Никак не может найти. Очень расстроился, — шепчу я, пытаясь отвлечься от накатывающих воспоминаний. — Говорит, что ты знаешь, где он. Не скажешь нам?
Снова тишина.
И снова ком рыданий поднимается в моём горле.
— Ладно, мы найдём сами, главное, выздоравливай, родной, пожалуйста, — прошу тем же тоном, что когда-то меня просил он. Встаю и целую его лоб. Кожа слишком гладкая, непохожая на ту, что раньше.
Ещё секунду смотрю на сиреневые, почти прозрачные веки и представляю, как они открываются. Каждый раз, когда я просыпалась, именно так всё и происходило. Мне нравилось смотреть, как он спокойно спал. В те редкие ночи, когда его не мучили кошмары, я этим наслаждалась. А сейчас я ненавижу его сон. Мне очень страшно, больно и одиноко.
Теперь кошмары ему не снятся. Он спит, не просыпаясь.
Мне огромного труда стоит смотреть на него и не думать, что он больше не проснётся.
— Ты не можешь оставить меня, мой хороший, — легонько сжимаю его ладонь, стараясь не затронуть трубки на запястье. — Ты мне обещал. Помнишь?
Шумно сглатываю, когда глаза начинают болеть от пересыхания. Мне как никогда нужны слёзы, которых нет.
— Энтони очень скучает. Он хочет, чтобы ты поскорее вернулся и поиграл с ним, — вспоминая про слабость Эдварда перед просьбами малыша, произношу я.
Писк прибора становится для меня самым громким звуком в комнате. Больше ничего не слышно.
— Возвращайся к нам, — умоляю напоследок, наклоняясь к его губам. Они сухие, уже не такие как раньше. Впрочем, целовать их по-прежнему моё любимое занятие. Он это знает. Надеюсь, и чувствует тоже.
С этим поцелуем почему-то в моей голове появляется полный кавардак. Мысли, как в цветном калейдоскопе, начинают свой безумный танец, перенося меня на бесконечные просторы воспоминаний.
Я помню всё. Каждый вздох, каждый шаг, каждое слово.
Всё, что связано с Эдвардом Калленом известно мне лучше, чем кому-либо.
Наверное, это всё потому, что я безумно люблю его. И это безумство накрывает меня с головой, выуживая из дебрей мозга то, о чём полагалось бы не помнить вовсе.
Столько времени я боролась с желанием всё обдумать. Вспомнить всё до мелочей. Боялась, что мне будет слишком больно.
Но теперь я понимаю, что больнее уже не будет.
А может, что-то свыше подталкивает меня, наконец, исполнить своё заветное желание, обещая, что что-то изменится?
Не знаю.
Просто опускаюсь обратно на неудобное кресло, опускаю голову на Его кровать, прикладывая к губам Его ладони, и пускаюсь в воспоминания.
Приятные и нет. Мифические и настоящие. Страшные и весёлые. Трагические и романтичные.
Наши воспоминания.
Те, что позволили нам созидать собственный рай.
Этот чертов поток воспоминаний обрывается на самом тяжёлом. После ночи, когда Эдварда едва не застрелили, вспоминать нечего. Диагноз врачей — кома. Ничего кроме «ждать» я не слышала.
И я ждала.