Задёрганный ветром, иссушенный зноем,Умытый росой, что ни свет, ни заря…И даже вороны кривой стороноюОбходят его, не рискуя зазря.Гороховый бомж, одноногое пугало,Он встал в огороде врагов отгонять.А рядом, в саду, что-то пело и ухало,И сладко звало – улетать, улетать…Но молча пасёт он червей и улитокНа грядках, где серый бурьян и ботва,И хмель сорняковый – и хлипок, и липок –Схватить норовит его за рукава.А лето дозрело, и осень напуганаНенастьем, и тучи едва на плаву…А он всё стоит, одинокое пугало,Спасая бурьян и сухую ботву.И пусть уже в небе метель куролесится,И супит позёмка белёсую бровь,Он помнит и ждёт,И в душе его теплитсяВсё та же надежда,Всё та же любовь…
* * *
Умой слова,Повычеркни красивостиИ удержи – хотя бы до утра! –Любовь к печали,Верность справедливостиИ тайнопись гусиного пера.Оставь свою избыточную мудростьДождям – и не таи, тем паче, злаНа скаредность и сумрачную скудностьОсеннего усталого тепла.И наших рук разомкнутые тени,И память губ, что я не превозмог –Калиткой скрипнут, ступят на порог…И сны твои читая между строк,Рассудит нас усталый и осеннийНаш Бог любви,Любви печальный Бог.
* * *
Осень щедра:В ожидании стужиСмело сорит золотым дождём,Косо штрихует кривые лужи –Можно б подправить, да выйдет хуже.Да и куда мы теперь пойдём!Нам бы остаться вот где-то рядомС летом, согретым быльём дождей,С нашим давно не весенним садомПервой любви –Под ревнивым взглядомОсени, ставшей совсем своей.Верю я в осень.И даже еслиВдруг заполошный закружит снег,Пусть себе! – что нам худые вести,Если мы вместе…А то, что здесь ты,Ну, не такой уж и смертный грех!Осень не выдаст.А снег – пусть кружит!Пусть наметает свой храм на кровиМокрых цветов –Бог весть кем разбужен,Вьюжен,И нам он совсем не нужен,Этот предвестник небесной стужи,Снег нашей поздней,Последней любви.
* * *
Всё состоит из мелочей:И зимние проблемы,И летняя возня грачей,И всхлип в ночи, незнамо чей,И дождь…И хризантемыДрожат в распахнутых очахИ душу рвут на части…Твой мир –Он потому зачах,Что не поверил в счастье.
* * *
Вослед любви, ну, что ещё сказать?Винить себя, или назначить крайнейВот эту ночь с её холодной ранью,С её бессильем что-то понимать?А снег спешит – и упадает в грязь,И лужи осыпает мелкой бранью…А выше, в небе,Шифры мирозданьяСияют, никуда не торопясь…