Читать «Смирновы. Водочный бизнес русских купцов ов» онлайн - страница 6
Владимир Смирнов
С целью помочь беженцам я отправился в Екатеринодар.
Коменданта станции Ессентукской не было на месте. На станции царил бедлам, попасть в вагоны не было никакой возможности из-за огромного числа военнослужащих и гражданских с мешками и узлами.
Мне казалось, что отсюда не уеду никогда.
Но, как ни странно, выручила моя фамилия. Заместитель коменданта, подпоручик Карпенко, отказывался выдать мне пропуск для проезда до станции Екатеринодар, пока я не назвался, кто я и откуда.
– О, вашу водку я хорошо помню! – улыбнулся офицер, ставя на бумаге свою размашистую подпись. – Дан сей Смирнову В.П. на беспрепятственный выезд со станции Ессентукской до станции Екатеринодарская. Число? Какое сегодня? 28 января 1919 года. Подписью и приложением печати удостоверяется…
Он дунул на печатку с орлом, с грохотом опустил ее на бумагу:
– Документ готов!
Вручая его мне, улыбнулся:
– Вот уж не думал, с кем судьба сведет. С самим Смирновым! Но вы там осторожно. По сведениям лазутчиков, красные готовятся прорвать фронт где-то в том районе…
– Бог не выдаст, свинья не съест, – беспечно ответил я, не подозревая, что через какое-то время моя фамилия сослужит мне уже плохую службу.
Наш поезд, следуя по маршруту на Екатеринодар, был остановлен на перегоне у Пятигорска сваленными поперек дороги бревнами.
Мы вышли из вагонов, чтобы расчистить завалы, и многие получили пулю в лоб, нарвавшись на атаку отряда Первой конной армии Буденного13.
От пулеметного огня погибло много офицеров и беженцев. Отстреливаясь, я попытался скрыться, но был захвачен красными.
Меня расстреливают чекисты
Пять дней и ночей большевистского плена я буду помнить до самой своей смерти, как пять дней настоящего ада.
В грязном подвале молодой комиссар задавал нам вопросы, составляя расстрельные списки.
Делал он это формально, ставя «Расстрелян» напротив фамилий пленников уже заранее.
Со мной он провозился дольше.
– …Фамилия!
– Чья?
– Твоя, контра!
– Смирнов…
– Громче!
– Смирнов…
– Имя, иуда!
– Владимир.
– Громче!
– Владимир…
– Отчество?
– Петрович. Отец – Петр Арсеньевич Смирнов…
– Тот самый? Или ты – однофамилец?
– Чей? – не понял я.
– Смирнова, тупица! Винзаводчика!
– Да, мой отец производил водку. Имел заводы в Москве и в Дагестане…
– А-а, так, значит, все-таки тот самый?! – обрадовался комиссар. – Поставщик двора кровавого Николашки?
– Отец был Поставщиком Двора Его Императорского Величества Императора Николая Александровича Романова…
– Ну-ну, не хватай за язык, это не меняет дело. Было величество и – сплыло! И с тобой будет то же самое…
Прошелся концом карандаша по списку, ища мою фамилию. И вписал: «Расстрелян».
И вот в начале весны 1919-го палачи из ЧеКа14 повели меня довершать дело.
День расстрела я помню отчетливо. Он выдался на редкость теплым и был солнечным и радостным до какого-то веселого безобразия.
Если не знать, что происходит, можно было подумать, что компания военных совершает восхождение на гору Машук15. Я иду впереди, небрежно набросив на плечи английского покроя френч16. Руки засунуты в карманы галифе, заправленные в высокие офицерские сапоги, испачканные каменной пылью. Белая шелковая рубаха расстегнута на груди, и в иконке Спасителя на простой железной цепочке, отражаясь, играют солнечные лучи. У моих конвоиров добродушные мужицкие лица, от них пахнет табаком и водкой. Весело и дружно хохочут они над каждой моей шуткой, но глаза их цепко и хищно ощупывают скаты горы. Эти четверо далеки от романтических мыслей о красоте гор и здешних мест. Они ищут подходящую пещеру, которая станет моим склепом, чтобы кинуть туда мой хладный труп, начинив его двумя десятками свинцовых пуль из своих «мосиных», что держат узловатыми пальцами наперевес.
