Читать «Симфония для Рояля и Города. Фрагмент.» онлайн - страница 3

Через месяц после его смерти ко мне подошел странный тип. Мы пили чай на заброшенном кладбище... Старое кладбище ( в Аксае их два), долгое время было единственным городским парком, а чай... Это был наш персональный прикол. Мы брали термос, стаканы и шли на кладбище пить чай (обычно народ пил там более крепкие напитки).

Он (мужик) отозвал меня в сторону.

- Надо поговорить, - сказал он.

- О чем?

- О твоем отце.

- Вы были знакомы?

- Найди Семеныча. Адрес...

- А имя у него есть?

- Так и говори, Семеныч. Покажешь ему вот это, - он протянул мне чистый прямоугольник из плотной бумаги.

- И что?

- Он расскажет тебе об отце.

- Это была странная война, - рассказывал Семеныч (профессиональный одинокий алкаш, живущий в однокомнатной квартире на верхнем этаже пятиэтажной хрущевки), - кино.

Сначала они летели на самолете, затем, на каком-то безлюдном аэродроме их перегрузили в вертолеты с наглухо закрытыми окнами. Долететь они так и не долетели: попали под обстрел. Погибли практически все, а мой отец... По версии Семеныча он вел вертолет!

Уже возле входной двери Семеныч схватил меня за грудки, притянул к себе и прошептал на ухо:

- Не было ничего. Слышишь, не было! Ни вертолета, ни самолета! Нам показали кино, а потом... - он не договорил.

Тогда я решил, что это пьяный бред, но на следующий день... Ночью он сгорел заживо в собственной квартире. Заснул с сигаретой во рту.

Думаю, я заметил, что с отцом что-то не так, еще до того, как они расстались с матерью. Это уже другая версия прошлого. Сначала мы думали, что виной всему война - многие, приходя с войны, становились другими. Но отец... Для посторонних он остался таким же, каким был раньше, но... Больше всего это было похоже на то, что он пытается играть себя прежнего, как роль. Фальшь чувствовалась каким-то шестым чувством. Я не помню, что послужило формальным поводом для развода. Отец купил себе однокомнатную квартиру в десяти минутах ходьбы от нас, и я частенько ходил к нему в гости. Чем чаще я бывал у него, тем больше меня преследовала мысль, что этот человек - не мой отец. Он был чужим. Не отдалившимся в силу чего-то там, а чужим, совершенно чужим, настолько чужим, что временами мне казалось, будто он вообще не человек. Чем сильней я боролся с этой мыслью, тем сильней она захватывала мое сознание. Надо сказать, что я сильно переживал по этому поводу. Отца я любил.

Как это часто бывает, все на свои места расставил Случай. В тот раз отец забыл закрыть входную дверь, и я вошел без стука. Он сидел перед телевизором. Практически в профиль ко мне. В одной руке у него была сигарета, в другой - бутылка пива. Он сидел неподвижно, и даже не дышал. Он был как стоп-кадр, выключенный робот или... Мой отец был мертв!!!

Тихо, чтобы не привлечь к себе внимание отца, я вернулся в прихожую, подкрался на цыпочках к входной двери. Я сильно хлопнул дверью и вошел в комнату.