Читать «Сентиментальная лирика о любви» онлайн - страница 27

по правде и любви.

«Как может счастье быть – отчасти?…»

Как может счастье быть – отчасти?

Что безнаградному награда?

…Ищу я маленькое счастье.

А мне его уже не надо.

«Не нареку торжественно любовью…»

Не нареку торжественно любовью,

затаиваясь или не тая,

но навсегда счастливой светлой болью

теперь душа отмечена моя.

И не гадай, что для меня ты значишь,

не отягчай раздумием чело,

не объясняйся, понимай как знаешь…

Болит душа. И больше ничего.

«Изучать язык любви…»

Изучать язык любви

так волнующе и сладко.

Вот загадка, вот разгадка –

как становятся людьми.

Не сложнее букваря,

а постигнуть все ж непросто:

что – возвышенно, что – плоско,

что – как надо, что – зазря.

Кто – успеет не весьма,

будет лишь приготовишкой,

кто – придет к ступени высшей,

где навечная весна…

Изучай язык любви

сердцем, бьющимся тревожно,

все, что, в общем, невозможно,

в беспредельности лови.

А забудешь – не зови

то, что счастье означало.

Можно только лишь сначала

изучать язык любви.

Как пустая кожура

нынче то, что сердцем было…

Я опять язык забыла,

свой – до буковки! – вчера.

Я забыла эту речь

в крапках знаков препинанья,

даже и воспоминанья

не смогла о ней сберечь.

И, как надпись вдалеке:

«Не ходите по газонам!» –

на унылом и казенном

изъясняюсь языке…

Будто бы костер потух,

будто бы слепая сила

засорила, загасила

чистый музыкальный слух.

Ты мне душу не трави

укоряющим стараньем.

Мы друг к другу не пристанем.

Позабыт язык любви.

«В том июне окраинным жилмассивом…»

В том июне окраинным жилмассивом

мы бродили, как по Елисейским Полям.

Был – не знаю каким.

Знаю: очень красивым.

В том июне, на пыльной окраине, там.

А сегодня смотрю на тебя безотрадно я.

Шапка. Папка. На пальце кольцо.

О, какое лицо у тебя заурядное!

Заурядное очень лицо.

«Чем измеряется любовь…»

Чем измеряется любовь,

что там в основе,

когда родство, что входит в кровь,

совсем не в крови?

Что должен ты,

что я должна

по доброй воле?

Одна краюха – двум,

одна

щепотка соли.

Что в днях-ночах

твоих-моих

всесильной силой?

Одна подушка на двоих –

и все, мой милый.

«Я тебя неизменно прощаю…»

Я тебя неизменно прощаю

за свои одинокие дни

и к другим берегам не причалю,

даже если прекрасны они.

Но, житейскую мудрость постигший,

торопясь на родные огни,

сам себя ты простишь ли, простишь ли

за мои одинокие дни?

Забытое

…Так вот и живу я без тебя,

тихо нетерпимое терпя.

Образа погасли без лампад,

и не храмом – хламом холм лопат.

Археолог тут копал, копал

и – пропал… А вдруг в беду попал?

Так вот без тебя он и живет,

твой раскоп, – как вспоротый живот.

Все наружу, и мешает боль

вспомнить лоном про твою любовь.

Вспомнить кожей, родинкой, ребром

гром признанья, поцелуев ром.

Даже слезы – где-то далеко,

так перегорает молоко,

если грудь ребенок не берет,

Знал ли ты об этом наперед?

Знал ли ты, что это будет так,

как на веко мертвого пятак,

как петля у самого лица

в миг, когда ни мига до конца?

Знал ли ты, что это – наотрез!

Рубят лес. Живую плоть – под пресс.

А уже душой дышала плоть –

так любовь завязывает плод.

И вливалось, мучая, хмеля,

тело твое млечное в меня.

Думала – обман, а был – обмен,

Сладкое – аминь! – набухших вен,